El Ser y la Palabra

La dulce navidad de Samuel el triste / Por Cedhot Arias

2011-12-15T12:51:00.003-04:30

La dulce navidad de Samuel “El triste”

El viejo señor Samuel, también llamado por los vecinos Samuel “El Triste”, habita una pequeña pero cálida vivienda, en ella vive solo como un pajarito en una jaula.

Afuera es noviembre, y los niños corren de aquí para allá como llevados por ventoleras que bajan repletas del frio aire de la gran montaña que rodea Caracas. Samuel, anciano de pies ligeros, de ágiles y huesudas piernas va de la alcoba a la sala, de la sala a la cocina, llena de café cerrero una taza y camina saboreando cada pisada hacia el ventanal antiguo por el que se asoma, contempla sus rosas, sus gardenias, sus girasoles, sus flores, mientras ve a los chamitos correr por la vereda.

Más lejos, en la esquina techada de la familia García, como seis guarichitas juegan a las muñecas, y Samuel con su mirada triste de viejo nostálgico carraspea, enturbia la frente amplia y camina hecho leve brisa hasta el cuarto feliz, el del pesado candado, junto a la cocina. Saca la llave del bolsillo, abre el portachón de madera e invita a pasar la luz a los resquicios oscuros de aquella habitación amplia, llena de retazos, de trapos, de muñecas, caballitos de San Juan, perinolas, peloticas de goma… un universo distinto y multicolor en aquella casa llena de sombras.

Afuera, el frio viento de noviembre comienza su viaje a la ciudad colapsada, allá abajo; se mezcla con las mujeres en el mercado, trota con un grupo de hombres, empuja el humo y los cornetazos mientras acompaña a Pacheco que trae flores de Galipán a la ciudad de concreto, colorea paredes, silba su risa mientras danza para los niños y niñas que juegan en todas partes.

Samuel, el viejo Samuel, está parado junto a la puerta mágica que acaba de abrir y lagrimones amargos cubren el trayecto entre sus ojos y el cuello, como ríos inmensos a través de los surcos que el tiempo ha dibujado en su rostro. Su mente sueña, elucubra, escucha las carreras de los hijos que se fueron, como si corrieran por toda la casa, brincando, saltando, riendo, mientras Carmen termina de preparar el dulce de lechosa, el panetonne de los abuelos que cruzaron el mar para conseguir paz, progreso, riqueza de este lado del mundo, y la consiguieron.

Samuel cierra la puerta y se hace el silencio en la casa, coloca la taza en la cocina y suspira profundo. Hay que salir a comprar pan. Toda una travesía. Arruga la frente, su mirada se vuelve osca y triste, aprieta los labios y sale, el sol inunda sus ojos de golpe y los niños voltean a mirar, el viejo alto, blanco, con lentes de carey que sale con su pasito apurado y uno de ellos grita:

- ¡Salió Samuel “El triste”!

Y la parranda de muchachos ríe y aplaude ¡triste!, ¡triste!, ¡triste!...

_____

La navidad se fue de aquella casa un mes de mayo… Samuel esperó horas en el aeropuerto a Carmen, llegaría y traería a los niños, Manuel, con su cara gorda y bonachona, Sofía con su mirada luminosa… vendrían noticias de la familia de Italia, sus ojos saltarían contándole a papá de los tíos del otro lado del mar.

Pero el avión no llegó, en cambio, fue a dar con los corales y los seres del mar… cuentan que Samuel estuvo varios días sentado frente al ventanal que da a la pista de aterrizaje del aeropuerto… entonces se hizo uno con el silencio y su mirada se hundió como aquel avión en la tristeza de un mar infinito y silencioso.

El viejo negro Francisco ve pasar a Samuel con sus largas piernas de paleta hacia la panadería, mientras tiempla el cuero de un cumaco, adentro su negrita Margot prepara un dulce chocolate. A Francisco le dicen el brujo, pero no es más que un viejo sabio, leído, como dicen en su pueblo de la costa de Ocumare. Francisco conoce el secreto de la navidad.

O es que acaso tu querido lector, apreciada lectora, nunca te has preguntado: ¿de donde viene la navidad con todas sus luces, con toda su alegría, con su mágico encuentro que une a los que están bravos, reconcilia a los adoloridos y llena de nostalgia a los que han amado?

¿Sabes de dónde emerge la navidad?... del alma pura de los niños... allí queda guardada desde el 3 de febrero, después de La Candelaria, todo el año, hasta el momento preciso en que hecha polvo de estrellas, brota como una brisa feliz que a todos contagia... La Navidad es lo más bello que existe... Y Francisco lo sabe, durante años ha invocado su espíritu para devolvérsela a Samuel por lo menos una vez más. Y todos los años el alma triste de Samuel la ha rechazado, con grandes lagrimones amargos la noche buena. Francisco ha aprendido con cada fracaso y este año en Nochebuena está seguro de no fallar.

______

24 de diciembre por la mañana… El viejo Samuel, el de las largas greñas encanecidas no se quiere levantar de la cama, está cómodo, y ha tenido un sueño muy raro… soñó que después de tomar su habitual taza de café mañanero, fue a asomarse al ventanal que da vista a sus flores y no había ni una… en especial no estaba una rara rosita que se ha esmerado en pegar y le ha sido reacia. Eso no ha sido lo más raro del sueño, lo más raro ha sido que en él caminaba muy lento, como arrastrando los pasos, soñó que estaba más triste que de costumbre porque su rosita no estaba, soñó que caminaba del ventanal al baño y que al mirarse en el espejo… aquella rosita estaba hermosa, fuerte, con un tallo sano, florecida justo en el medio de sus dos cejas…

Se ha despertado impresionado con el sueño. ¡Qué sueño tan raro! Se ha dicho a si mismo varias veces. Por fin se decide a levantarse, hace mucho “Pacheco”, y mientras cuela el café caliente piensa en el sueño… - hoy es navidad - le pasa por la cabeza y frunce el seño… camina hasta el portachón de madera, abre la habitación feliz, contempla, y un lagrimón amargo va a dar a su cuello… las lagrimas son saladas como el mar en la costa de Araya.

Voltea, alguien toca a su puerta… eso es más raro que el sueño… camina con sus pies ligeros y al abrir se consigue con la mirada despierta de Francisco…

- ¿Qué hubo Samuel? disculpa que te moleste, estoy aquí para pedirte un favor. – Acota- este año los vecinos nos estamos organizando para ayudar al niño Jesús con los juguetes, así que he estado pensando en pedirte nos ayudes a juntar unos regalos para repartirlos esta noche todos juntos, disfrazados como ángeles…

El viejo Samuel, desgreñado y triste, con su mirada osca, no puede creer lo que le está diciendo Francisco, el viejo Francisco que tantas veces cargó a sus hijos, el marido de Margot, la negra que amamantó a su pequeño Manuel…

- Yo no tengo nada que dar Francisco – contesta Samuel con voz gruesa, esa misma voz que él mismo no se escuchaba hace tanto tiempo – no cuenten conmigo, en esta casa ya no es navidad nunca más… - finalizó con voz suave.

Y cerró la puerta antes de llorar frente a aquel negro que fue su amigo. Su amigo de verdad.

Francisco caminó rumbo a casa, definitivamente – pensó - Samuel a dejado que la tristeza ahogue su corazón. Pero ahora viene la navidad… y este año no vamos a fallar.

El viejo Samuel caminó ligerito hasta la cocina, nervioso, con una extraña corriente corriendo por todo su cuerpo, sirvió otro tazón de café y giró sobre sus pies rumbo a la alcoba y se encontró con la puerta abierta del cuarto feliz. Caminó despacio, escuchando en sus recuerdos a los niños correr por la casa, a la negra Margot batir el chocolate y reír con Carmen que terminaba el dulce de lechosa, pudo sentir el olor del panetonne, miró al pasillo y vió el arbolito bien iluminado, el retablo con San José y María esperando al niño Dios… la casa iluminada y su corazón lleno de ternura y alegría por la sonrisa de sus hijos. Entonces, como una sombra que crece de repente, haló la puerta de madera y la oscuridad volvió a ser silencio en su triste corazón.

_____

Seis de la tarde, día de navidad… por doquier se escucha el - ¡muchacho anda a bañarte!, que es tanto como una canción navideña en Venezuela… y el habitual - ¡Ya voy!, que es coro siguiente al mandato materno… Francisco ya está sentado en el frente de su casa con su cumaco listo, esperando a Gerardo con su cuatro, a Daniel con el furruco, para inundar la vereda con una improvisada parranda navideña. Poco a poco la luz del día se hace noche y las estrellas son como faroles infinitos que surcan el cielo de Caracas.

Es Nochebuena el niño está por nacer, llega la hora de ver los regalos, de romper el papel… doce de la noche, todos corren a casa para abrazarse en familia en torno al pesebre y colocar el niño Jesús, de pronto, del fondo de la vereda se escucha el cumaco de Francisco sonar, los niños ríen y de sus ojos, y bocas, de sus cabellos lisos o ensortijados comienza a brotar un fino e invisible polvo luminoso que inunda los cuartos, las casas, la calle, la noche… los niños brincan y salpican de navidad todas las cosas, todas las almas, todos los sueños…

Como llevado por la brisa, en la fría noche caraqueña que trae Pacheco, el viejo Samuel “el triste” aparece dando grandes zancadas con una risa gruesa y dura, un viejo traje de San Nicolás sobre el cuerpo flaco y alto, con una gran bolsa de harina de panadería al hombro diciendo “Feliz Navidad” jojojojo ¡Feliz Navidad!... dentro de aquel saco, cientos de retazos de colores, muñecas de trapo, trompos, perinolas, caballitos de San Juan.

Dentro de la casa de Samuel el cuarto de la felicidad vacio, el portachón abierto… y en su corazón la navidad, porque todos tenemos algo que dar.

Cuenta el viejo Francisco mientras toca su cumaco que no hubo navidad más feliz que aquella navidad.

Cedhot Arias

24 de diciembre de 2009

12:51 p.m.

Yo también / Por Langston Hughes

2011-12-10T09:45:00.001-04:30

Yo también

Yo también canto América.

Soy el hermano oscuro.
Me hacen comer en la cocina
Cuando llegan visitas.
Pero me río,
Y como bien,
Y me pongo fuerte.

Mañana
Me sentaré a la mesa
Cuando lleguen visitas.
Nadie se animará
A decirme
"Vente a la cocina"
Entonces.

Además, verán lo hermoso que soy
Y tendrán vergüenza,-

Yo, también, soy América.

Langston Hughes (Joplin, 1902-Nueva York, 1967), versión de Jorge Luis Borges, revista Sur, Otoño 1931, Año I, Buenos Aires. Poema e Imagen tomados del Blog: http://campodemaniobras.blogspot.com/2010/12/langston-hughes-dos-poemas-traducidos.html

Mi camino a la docencia / Por Cedhot Arias

2011-11-17T00:24:00.001-04:30

“…enlugar de hablar, respondo, explico y reparto pedazos de mundo”

(PioMiranda en “El Día que me quieras” de José I Cabrujas)

Según eldiccionario de la Real Academia Española de la Lengua, un docente es aquellapersona que enseña. Y si usted insiste en la curiosidad, se da cuenta que elsignificado de la palabra enseñar es, textualmente (En su primera acepción): 1. tr. Instruir, doctrinar, amaestrar con reglas o preceptos.

De amaestrar nos habla hermosamente ese libro maravilloso quees “El principito”, cuando la zorra le dice al pequeño visitante del espacio: “…domestícame– le dijo la zorra- así cuando yo vea el trigo mecerse recordaré tus cabellosal viento… tu me necesitarás a mí y yo a ti…” Tal es el mensaje que escucho enlos ojos de un alumno cuando mira a su maestro.

El alumno y su docente viven en el aula creativa y creadoraque urge en nuestras sociedades atrasadas, ese intercambio de roles que surgede la necesidad de un ser por el otro, esa necesidad de la que habla la zorra.

El alumno, pequeño o grande, necesita del maestro, y el maestroen su rol de forjador y guía necesita del alumno. Enseñar es aprender a enseñar,y aprender es: enseñar a aprender. No hay confusión en esto, he aquí la energíainfinita que alimenta el ser docente. El descubrimiento permanente.

Mi primer maestro fue mi tío Alcides, nada más llegar de laBiblioteca en la que trabajaba en la Caracas hermosa en la que crecí, y despuésde ducharse y guindar su hamaca, me sentaba en sus piernas y me leía cuentos.Así aprendí mi amor por los libros. Lo que se aprende con cariño nunca seolvida, porque se recuerda con la piel, con la nariz, con el tacto y todos lossentidos.

Empecé a leer con pasión, abrir un libro es una puerta a laalegría, a la aventura, a un universo ilimitado y fiel que nunca me decepciona.Que me sorprende, y que hoy, aún en la cortedad de los días y lasresponsabilidades, yo adoro. Ese es el docente que yo quiero ser. El docenteque es como un libro nuevo cada día, el docente que los alumnos pequeños ograndes abren con los ojos como platos esperando a ver que salta de dentro.

Nuestras sociedades necesitan docentes capaces de ser en “símismos” el perfil que se les pide que enseñen a ser a sus alumnos. No concibo aun maestro que enseñe a leer si no es capaz de amar la lectura, un docente quehable de valores y no se aproxime al alumno como a un ser humano y no como a unproducto. Un docente que pretenda enseñar competencias científicas y no hagaflamear dentro de sí la inquietud por el descubrimiento y la experimentaciónpráctica.

Nuestra escuela tradicional es una escuela alienada porquetiene docentes alienados, docentes que no cumplen en sí mismos con el perfilque pretenden exigir al alumno, docentes que no tienen las competencias que elcurrículo demanda del aprendiz.

Mis experiencias docentes, en un 95%, han sido con adultos,sobre todo con docentes en servicio, a quienes he facilitado talleres deoratoria y liderazgo, promoción de la lectura en el aula de clases, juegosteatrales para docentes y escritura creativa, entre otros. En muchos de elloshe conseguido el calor de la búsqueda feliz, pero en otros tantos la búsqueda esun trozo de papel que engorde el menguado currículo personal. Aunque últimamente,por lo menos en mi país, ya no se interesen tanto en los talleres decrecimiento personal, porque valen más otros documentos legales, y casisiempre, el dedo grueso del poder, del partido o de la filiación ideológica yno la competencia pedagógica.

Antonio Pérez Esclarín, en su libro “Educar para humanizar”Capítulo I, Necesitamos Educadores Profetas, señala:

“La educación debe recobrar su dimensión profética. En estostiempos de individualismo feroz, en que agonizan los grandes ideales y reinanomnipotentes la violencia, la insensibilidad y la injusticia, necesitamos conurgencia a los profetas. Hombres y mujeres que levanten sus gritos y sacudantanta modorra, tanta mediocridad, tanto descompromiso.” (Página 17)

Ese docenteprofeta que busca como Diógenes, el apreciado Pérez Esclarín por los recovecosde América Latina, es sin duda un docente consciente del acto de valentía quesu labor exige. Esos docentes profetas sin duda tienen siempre presente que sulabor es, de antemano, un acto de entrega en cuerpo y alma. Vivimos tiempos denuevos Herodes. Tiempos en que los profetas son encarcelados, perseguidos,asesinados. O peor aún, estigmatizados mediáticamente.

Ese es elcosto de caminar guiando, de llevar a lo que libera. Si el docente en supráctica cotidiana no libera, entonces no hace más que reproducir el patrón dela opresión que condena a la pobreza, a la esclavitud y la ceguera a millonesde seres humanos. El docente tiene un compromiso con la oferta más grande y másvaliosa que se le puede hacer a un ser humano, el regalo más importante: laeducación. La llave de las cadenas.

Pero, yespero que esto nos sirva a todos como reflexión: educar no es repetir comoloros conceptos vacíos. Llenar formularios de preguntas y respuestas, “cumplir”con el programa académico del lapso… educar es sembrar amor por elconocimiento, educar es inquietar el alma del alumno para siempre. Educar escuestionar para construir nuevas experiencias, cuestionar para buscar lasolución y el encuentro. Educar es liberar el cuerpo y el espíritu para queemprenda el viaje hacia el futuro como hacia una promesa.

Hoy, comonunca antes la labor del docente trasciende las cuatro paredes del aula declases. El docente compite con herramientas tecnológicas que lo superan en omnipresencia,y debe domesticar esas herramientas para ponerlas a su servicio y de sus alumnosde manera eficiente y productiva. Llenando con contenidos el vacio de laapariencia. Haciendo hombres y mujeres capaces y útiles al servicio de lasnaciones. Es una lucha desigual, feroz. Por eso necesitamos profetas, convisión e intuición… y valientes. Con la valentía que solo da el aprender apensar por sí mismos.

@CedhotArias

#tuitpoesía / por Cedhot Arias

2011-11-14T11:04:00.001-04:30

#tuitpoesía Quiero llover una y otra vez entre tus piernas, los muslos gruesos, la piel suave, primero como garua, luego a cántaros...

La #tuitpoesía es una acción literaria, poética, coherente y seria por abrir espacio a la creación poética en las redes sociales, en especial Twitter. Esa red es una fuente inagotable de enlaces que nos reta con la brevedad. Que nos invita ha aprovechar el lenguaje en su multidimensionalidad, para hacerlo poderoso, contundente, subversivo y eficaz.

Quiero compartir mi poesía con ustedes. Pueden conseguir los tuit poemas haciendo clic sobre el hashtag (etiqueta) #tuitpoesía, en el pasado reciente también he utilizado los hashtag (etiquetas) #tuitpoets y #tuitpoemas para identificar esos tuit. Sin embargo, ahora solo uso #tuitpoesía, búsquenlo en su Time Lime (Línea del tiempo o "muro) hagan clic y disfruten de la #tuitpoesía

@CedhotArias

Varios poemas / Por Tomas Tranströmer

2011-10-07T14:42:00.000-04:30

Imagen tomada desde el Blog Verbiclara

APUNTES DE FUEGO

Durante los meses tristes, centelleó mi vida sólo cuando hice el amor contigo.
Como la luciérnaga se enciende y se apaga, se enciende y se apaga- a medias puede uno seguir su camino
en la noche oscura del olivar.
Durante los meses tristes, estaba el alma desesperada y sin vida
pero el cuerpo caminó directo hacia ti.
El cielo de la noche rugió.
Sigilosamente ordeñábamos cosmos y sobrevivimos.

TORMENTA

De pronto el caminante halla aquí el viejo
roble gigante, como un alce convertido en piedra
con su ancha copa ante fortaleza verde negra
del mar de septiembre.

Tormenta del norte. Es el tiempo cuando las serbas
Maduran. Despierto oye en la oscuridad
Las constelaciones estampadas
En lo más alto del roble

MADRIGAL

Heredé un bosque sombrío donde rara vez voy. Mas llegará un día en que los muertos y los vivos cambien de lugar. Entonces, el bosque se pondrá en movimiento. No estamos sin esperanzas. Los crímenes más difíciles continúan sin aclarar a pesar de los esfuerzos de muchos policías. Del mismo modo, hay en nuestra vida un gran amor sin aclarar. Heredé un bosque sombrío pero hoy yo camino en otro bosque, el luminoso. ¡Todas las criaturas que cantan, serpentean, mueven la cola y se arrastran! Es primavera y el aire es muy fuerte. Tengo un diploma de la universidad del olvido y estoy tan vacío como la camisa que se seca en el cordel.

Lea aquí: PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2011

Cuando tus manos naufragan / por Cedhot Arias

2011-09-11T23:05:00.000-04:30

Anoche, brújula sin norte,

hipnotizada, echaste elancla de tus dedos firmes

en la gruesa humedad de miausencia.

En el dulce afán de tus ojoscerrados

conseguiste la luz de mispupilas insomnes,

mientras tus manosnaufragaban

una y otra vez en el sexohendido.

No estaba el cuerpo deldeseo,

más era vapor la habitación,

la madera mojada.

Una y otra y otra vezgemiste

sobre la sombra, torciendocada vertebra,

bordando el vértigo de tusdedos suaves.

Torciendo la sábana mojadamil veces

en tu espalda arqueada.

Los muslos como mástilesbajo el peso

de todos tus anhelos,crujían una y otra vez

Azotados.

Hundida la mano, el roce, elespanto,

el último grito atravesó laoscura puerta,

Caminó hasta el patio y sehizo lucero,

Golpe seco, labiosempinados.

@CedhotArias

Muchacho / Por Carilda Oliver Labra

2011-09-11T21:48:00.001-04:30

Imagen tomada desde: http://www.esquife.cult.cu/primeraepoca/revista/54/08.htm

Muchacho loco: cuando me miras
solemnemente de arriba abajo
siento que arrancas tiras y tiras
de mi refajo.

Muchacho cuerdo: cuando me tocas
como al descuido la mano, a veces,
siento que creces
y que en la carne te sobran bocas.

Y yo: tan seria, tan formalita,
tan buena joven, tan señorita,
para ocultarte también mi sed

te hablo de libros que no leemos,
de cosas tristes, del mar con remos;
te digo, usted...

Arenas sin nombre / Cuento Breve por Cedhot Arias

2011-08-28T22:30:00.000-04:30

Vestida de brisa, alrededor solo sombras íngrimas. La serpiente desnuda cavila sus penas mascando espumosa tierra sin sal, sin aroma.

Más allá, mezclado en la infinita variedad de piedras sin nombre: la víctima.

El roedor usufructúa las ramas inertes, mientras el sol tuesta todo, eternamente. A lo lejos, mucho más lejos aún que la mirada del día, un trueno desnuda sin invitación alguna, seductoras ramas de sebucán.

Aquí, inmensa, la soledad presencia el estratégico paso tenebroso y firme de la muerte sabana adentro.

Mascando con gula suicida, el conejo tierno, escucha latir millones de veces su corazón vegetal. Los ojos alertas, la respiración alerta, el crujido zigzagueante del verde alimento bajo los duros dientes.

Mientras tanto, la cazadora avanza, espera, avanza, y espera, haciendo apenas rodar vestigios terrestres bajo la panza mortal y larga como una hoz.

Es una ley sin clemencia sobre las hormigas mínimas el aguacero en su viaje inexorable allá a lo lejos. Los goterones infernales haciendo estremecer la frágil vida de las esclavas que corren en todos sentidos y direcciones.

A tiro, el conejo hace mutis previsivo, los tendones contraídos, las carnes endurecidas, huele la muerte pisándole los talones y siente ya que añora la libertad encabritada, el amoroso encuentro reproductivo, la senda junto al rio, el turbio y fresco latir del agua bajo sus patas.

Los ojos del conejo brillan, calculan distancias, suda sin tiempo, apenas le queda un suspiro…

…¡corre!, y en el brinco tan solo de refilón, sus ojos erizados ven bajar el afilado machete, luminoso, metálico, con alma de sangre, que apenas toca la piel, pica finamente en dos tajos limpios la cabeza ensimismada ¡Zuis!¡Zuas!¡Zuis!... va y viene sobre la serpiente embelesada en el vaporoso sueño de comer conejo con vegetales.

Cedhot Arias

2009

Cadencia / por Cedhot Arias

2011-08-28T22:25:00.001-04:30

Estoy convencido de que no existo

Más que en tus besos fríos.

Inicio el viaje a lo que fui

Al origen insondable

Al momento en que nada era para mi, sino tu.

Llega la hora de estar solo

De encontrar la raíz perdida

La cuerda que me ata a la vida.

Cedhot Arias

El puente / por Mario Benedetti

2011-06-22T16:25:00.000-04:30

"Para cruzarlo o para no cruzarlo
ahí está el puente
en la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país

traigo conmigo ofrendas desusadas
entre ellas un paraguas de ombligo de madera
un libro con los pánicos en blanco
y una guitarra que no sé abrazar

vengo con las mejillas del insomnio
los pañuelos del mar y de las paces
las tímidas pancartas del dolor
las liturgias del beso y de la sombra

nunca he traído tantas cosas
nunca he venido con tan poco

ahí está el puente
para cruzarlo o para no cruzarlo
yo lo voy a cruzar
sin prevenciones

en la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país".

Gonzalo Rojas / Su palabra de aire

2011-04-26T10:31:00.000-04:30

Imagen tomada desde el Blog: casa-barbieri.blogspot.com

SU PALABRA DE AIRE

- A mí me parece que las referencias que se hacen de usted apuntan escasamente al mundo de infancia. ¿Es usted parco en entregar informaciones o bien piensa que la crítica ha descuidado ese rico material? ¿La infancia y la juventud constituyen un motivo poético en su poesía?

- En realidad no se ha tocado en profundidad el tema, no el tema sino la órbita de la infancia, ni la órbita de la adolescencia que son tan decisivas en la formación de un pensamiento poético, pero hay unos trabajos, por ejemplo el más completo de todos, el de Hilda R. May (publicado en Madrid, Hiperión, 1991). Hay allí una indagación minuciosa de la década 1917-1927. Están los dos momentos: el paraje natal que es Lebu y otro momento posterior, el de la infancia en Concepción a los 8 años (1926). Mi padre muere temprano, cuando yo tenía cuarto años. Muere en 1921. Son dos plazos de vida. El primer plazo es abierto, gozoso, de fascinación con el mundo natural; es Lebu con sus barrancos, sus ruidos, su mar, su oleaje; luego las piedras feas, sucias de Concepción.

- ¿Cómo estimó su madre, Celia, su afición por la poesía?

- Mi madre sólo reaccionó con su silencio. Tuvo la virtud del silencio y eso es maravilloso. Eso sí, sabía que tenía una sensibilidad mayor, pues celebraba en mí la destreza expresiva oral y la vivacidad de la palabra.

-¿En qué forma se lo celebraba?

- Riéndose, divirtiéndose, señalando la picardía, la libertad, la fuerza con que iba yo diciendo cada una de las cosas y sus aproximaciones. La dimensión imaginativa era la que más celebraba. Sin embargo, y a propósito de mis papeles que ella alcanzaría a ver, nunca me dijo nada ni tampoco de mis aparentes desasosiegos y mudanzas. Abandoné Concepción y me embarqué en Talcahuano, lloviendo, en un barco que se llamaba Fresia, de la Compañía Sudamericana de Vapores. Ella me va a dejar al barco y no me dice nada. Era fina, delicada, noble. Tenía una gran distinción en cuanto a ser sobria.

Me doy una vuelta por el mundo y cuando vuelvo al cabo de un año, y toco la puerta de mi casa en la calle O'Higgins, a la altura de la cuadra 16, ella sólo me saluda y me acaricia sin decirme nada. No por desinterés, sino porque era partidaria de un fundamento mayor: la libertad. Y esa libertad me la dio ella, sin duda, con esa actitud.

Dicho mundo está en textos observables. Allí se encuentran la infancia fresca, con encantamiento, y la infancia cruel. Una muestra de aquel Lebu que se evoca en su fragancia está en el poema, clásico ya, "Carbón"; en cambio "Orompello" entrega una mirada terca, la de las piedras sucias de Concepción. Con esas dos miradas se ilumina parcialmente la infancia.

Lebu, por otra parte, está vivo a lo largo de toda mi poesía, sobre todo en el exilio. Está presente con su espuma y sus arrecifes. En Lebu no hay una mirada de reojo, sino de permanencia. La infancia es permanencia. Es la infancia que me enlaza con el mejor pensamiento mistraliano. La gracia de la Mistral en el tratamiento de la infancia no está en la línea didáctica, está en la estabilidad esencial y permanente de esa suerte de estado de gracia que es la infancia.

- Se ha dicho, en términos generales, que la poesía chilena carece de humor, salvo excepciones que no mencionaré ¿Considera usted que dicha característica se aplica a su poesía?

- El humor en mí fue siempre hondo. Desde antes de empezar a escribir ya se había desarrollado en mí, casi podría decirse que bajo la forma de un humor negro.

- ¿"Victrola vieja" es un poema de humor?

- Sí. Te contaré que en mi pueblo, en mis visiones de niño, de algún modo, siempre vi el mundo como una ilusión humorística, como el sinsentido mismo. Por eso que más tarde me llamaron tanto la atención los verdaderos grandes humoristas, no aquellos del humor que es barato que detesto, sino los verdaderos. Cuando leía a los románticos alemanes, me detuve mucho en Lichtenberg, quien sí sabía reírse de este mundo con propiedad.

Entre otras cosas, afirma que el pensamiento es un cuchillo sin mango y sin hoja. No hay una visión más absurda que ésa. Por eso en mi poema "Orompello" acerca de mi infancia dije: "El viaje mismo es un absurdo".

- ¿Cuál viaje?

- El viaje de la vida. Ese viaje de ir pasando así o asá. O sea, el absurdo me funcionó a mí desde una época muy temprana. Un ejemplo del absurdo de que hablamos, es una foto que nos tomó un sujeto en un escañito de la plaza de Lebu. En aquella ocasión yo jugué a mostrar en ese mismo momento otra foto con mis manos, mientras me sacaban la foto a mí. Creo que ésta es una actitud absolutamente surrealista.

-Usted aparece en esa foto vestido de marinero.

- Estaba vestido como corresponde, como se usaba en la década del 20.

- En el transcurso de su vida ¿qué personas han contribuido a su formación poética? ¿Ha admirado a alguien en especial, a su profesor de Castellano, por ejemplo?

-No, no hubo nada de eso. Tal vez sí, a algunos compañeros. Había un muchacho que se llamaba Darío Contreras. Un cura -además- me llamó la atención. Se llamaba Guillermo Juneman Leconte y me llamó la atención porque sabía griego, latín, sánscrito y cosas raras para nosotros los muchachitos de aquella época. Era profesor de Español y escribía mucho en el pizarrón. En una oportunidad hizo ejercicios en arameo de una versión del Nuevo Testamento que preparaba para verterlo al español. Era un clérigo más bien heterodoxo, pienso yo, terminó sus días viviendo en Pingueral, paseando a orillas del océano.

-¿Cómo fue su vida recién llegado a Santiago?

- En Santiago conocí a mis amigos. Los elegía entre la gente graciosa. Me gustaba conversar con gente chispeante, que tomaba todo con humor, que se divertía con el pensamiento y con la seriedad de las palabras. Por eso no era raro que yo eligiera siempre entre mis amigos a gente estricta y chispeante a la vez.

Entre los más queridos estaban algunos estudiantes de Leyes, porque yo también estudié algo de eso. El más querido fue Jorge Solovera, un tipo que sabía leer por dentro y que tuvo plena confianza en lo que yo hacía. Cuando terminó sus estudios se convirtió en un penalista estupendo. Murió hace un buen tiempo, chocó en su auto.

- ¿Podría usted nombrar tres escritores que hayan influido en su poesía?

- Apollinaire. Lo leí con gran respeto. Lo recuerdo nítidamente, incluso recuerdo un libro suyo de carácter narrativo, llamado El poeta asesinato.Apollinaire es un tipo irreverente, divertidísimo, estupendo. Hay algo que yo admiraba de Apollinaire, algo que yo quería tener: esa formación tan honda en lo clásico y ese frescor tan libre que lo caracterizaba.

El segundo escritor podría ser Leopoldo Lugones. Lo leí y me comuniqué inmediatamente con él, en especial con su obra Lunario sentimental.

Ya entrado en el plazo mayor, es decir, en la madurez, releí mucho a Lautreamont, que aparece bastante en mi poesía. Éste es otro autor que leí muy temprano. No te extrañes que yo ponga a Lautreamont en el universo de la poesía.

- El crítico Ignacio Valente señaló en el diario El Mercurio del 31 de marzo de 1991 que es posible en su poesía realizar algún tipo de poesía religiosa ¿Qué opina usted de eso?

- Sí, yo creo que es posible una lectura religiosa, como lo señala él mismo. Pienso, eso sí, que una lectura no adentro de la ortodoxia, no de una determinada confesión religiosa. Quiero decir de un pensamiento que implique una búsqueda y que esa misma búsqueda sea un incendio del sentido aparente. El poeta debe ligar o religar una cosa con otra y ésta con otra cosa que no sabemos, pues el hombre no ha descifrado todas las cosas. Ya se sabe, el hombre tiene un cerebro con una funcionalidad escasa. La fisiología del cerebro está diciendo cuán limitados somos.

Ahora, en mí funciona una religiosidad muy cerca del pensamiento de los sufíes. El sufismo es una secta musulmana. Constantemente vuelvo sobre estos temas de carácter sacro. Por ejemplo, hablo en mi poesía de alumbrados. El alumbrado es un modo de iluminación. Es el tipo que ve más lejos que el común de los mortales. Los alumbrados son místicos de abolengo árabe, sufí. Al respecto considero que San Juan de la Cruz está muy enlazado con los sufíes, por eso es que yo amo tanto a San Juan, y por eso también -no te parezca raro- que yo mezclo a San Juan con Bataille, aunque éste sea un profano. Sin embargo, es un místico. Un místico casi desde el libertinaje.

-En la bibliografía crítica sobre su obra -que hasta la fecha discurre en trece volúmenes autónomos imbricados entre sí, desde La miseria del hombre (1948) a Antología de aire (1991)- parece prevalecer el asedio erudito en los ensayos y publicaciones mayores aparecidos en las últimas décadas. Lo mismo en sellos editoriales de España que de Hispanoamérica, de Alemania o de Estados Unidos. ¿Está usted de acuerdo con esta línea exegética de los letrados, de los que alguna vez ha hecho mención irrisoria en textos como "La lepra" y "Victrola vieja", o -lo mismo que el artificio de esa metódica- también le merece reservas la espontaneidad de un diálogo directo como éste?

-Ninguna de las dos cuerdas me parece objetable para entrar en la aproximación de esa otra aproximación mayor que es la poesía. Siempre dije -y eso ya está recogido allá por el 48 en una encuesta de Hugo Zambelli- que en realidad yo sé muy poco de poesía, aunque -claro- me ha atrevido con unos seiscientos ejercicios.

- A lo que me refiero es a que, en el recuento crítico-bibliográfico sobre su producción, no suelen incluirse algunas declaraciones suyas que ofrecen puntos de vista singulares en la órbita del autoanálisis, de la plasmación de su lenguaje, y de la recepción de éste. ¿Dónde están, por ejemplo, sus respuestas a Tomás Eloy Martínez en el Diario de Caracas(1977) o aquellas otras aparecidas en Babel, de Buenos Aires (1989), en la que despejó las 69 inquisiciones del cuestionario Proust, verdadero barómetro de escritores? Se impone una vez la pregunta: ¿Cree usted en el aporte, por lo menos lateral de la entrevista, o se le da, lo mismo que a Gullón, como un juego disperso y prescindible? (excuse el paréntesis: me refiero a Ricardo Gullón, muerto en Madrid hace un año, porque fue justamente una crítica suya en Ínsula (1977) la que le abrió a usted las puertas en España).

- No es que le hurte el cuerpo a función tan libre y oxigenante, pero de veras la entrevista no es mi fuerte y -ya en el orden del oficio mayor- nunca estuve por hilar otro hilo que el de mi proyecto poético. Lo que me harta hasta el hartazgo es el relumbrón de esa liturgia, la confidencia, el sobajeo, lo clownesco del figurón y también del preguntón, el "antes de mí", el "después de mí": esa impostura. Ahora que, por otra parte, hay entrevistas y entrevistas, y la apuesta siempre es difícil desde el momento que se trata de entrever, es decir, de ver y de no ver en el centelleo al mismo tiempo, y desde ahí mismo seguir viendo, como diría Roberto Matta. A este propósito, nunca he leído nada comparable -en Chile, por supuesto- a esasConversaciones entre Matta, uno de nuestros "poetas" máximos, y nuestro músico-filósofo Eduardo Carrasco. Recuerdo que esas Conversaciones me ventilaron el seso en medida distinta por cierto que las de Eckermann con Goethe, guardando debidamente las proporciones áureas, pero de un modo tan fresco y riente como suele ofrecerse en los clásicos progenitores.

-Si uno lee y relee sus tres libros más próximos -ninguno de los cuales ha llegado nunca al país-, esto es, El alumbrado y otros poemas, en su segunda edición de Cátedra-Poesía, de Madrid, 1987, Materia de testamento y Desocupado lector, impresos asimismo en Madrid en 1988 y 1990, respectivamente, en el sello Hiperión –todos ellos de abundante crítica-se aprecia allí un lenguaje airoso, coloquial y extracoloquial a la vez, algo así como una sintaxis liberando conforme a1 juicio del exigente Eduardo Milán, de la planta de Vuelta (México). Y, además, uno registra su persistente vibración sombría, esa fidelidad a lo oscuro que viene desde su mocedad del 38, transida ahora de cierto desprendimiento gozoso, como si vejez y reniñez (la palabra es suya) se le dieran en una misma visión encantante. ¿Cómo se llega a eso?

- Todo un riesgo aclarar lo que yo mismo tengo oscuro, pero creo que la clave la ofrece el poema homónimo de ese libro El alumbrado, y hay que leerlo con pausa, o por lo menos sin apuro, en diálogo con textos aparentemente crípticos que habré escrito en otras fechas: "Oscuridad hermosa", "Al fondo de todo esto duerme un caballo", "Adiós a Holderlin", por ejemplo.

- No conocemos el material copioso que se ha venido publicando sobre su trabajo, pero vimos en Vuelta (México, noviembre, 1990) un juicio en el que se afirma que -de los herederos de la vanguardia- es usted el que puso a bailar todas las funciones del lenguaje en el poema. ¿Ajustado o desmesurado?

- No sé si he sido único, pero ya parece tópico aquello de querer ver una multiplicidad de sentidos en esta sintaxis, en contrapunto con lo uni-tonalde otros sistemas poéticos sin duda más coherentes que el mío.

- ¿Cómo lo ven los jóvenes de este plazo lírico en Chile?

-No sé si con desdén o como un mito antes del sudario. Por lo menos por dentro soy tan joven como ellos y me siento muy próximo a ellos. De lo que siempre estuve lejos es de la presunción tan característica del ciclo posterior al 73, cuando unos cuantos advenedizos más ignaros que arribistas exigían primera fila en la poesía "nueva" porque había que empezar de cero.

- ¿Y los mayores de 50?

- Bueno: los poetas son niños en crecimiento tenaz, y hace mucho que vengo reconociendo en ellos (véase mi poema "Al fuego eterno", que habré de enriquecer con unos cuantos nombres) las cuerdas de la poesía de Chile en el concierto entero latinoamericano. Porque basta de exagerar el portento del extremo sur como si -por haber tenido a la Mistral, a Huidobro y a Neruda- fuéramos los únicos o los mejores. La conciencia del límite, lo primero. "Humus" del mestizaje; ahí vamos germinando todos, de Darío a hoy.

En: Revista Atenea, Nº 465-466, Concepción, Universidad de Concepción, 1992.

Tomado de:

Conversaciones con Gonzalo Rojas
por Juan Gabriel Araya * en: http://www.gonzalorojas.uchile.cl/prensa/index.html:

Está negra la madera de tu casa / Juan Gelman

2011-04-10T15:11:00.001-04:30

Imagen tomada del Blog: mimalapalabrahn.blogspot.com

Está negra la madera de tu casa
y el verde de tus plantas brilla como lustrado a mano /
te debe haber llovido mucha ausencia /
debe haberte apagado los fuegos que encendías
para leer tus pechos /
para saber quién anda por ahí /
en el verano de tu rigidez empujada /
¿qué sería la muerte sin la lluvia /
su ciencia de humo y claridad? /
temblabas como un cafetín /
pasaban tangos de Gardel y toros ya suavísimos /
tus piernas ardían al lado de los ángeles
y volaban cenizas del secreto cremado /
¿cómo es posible el horror de saber? /
¡dale / viento! /
¡raspá la música que hace diamantes
en cada esquina de la sonreidora! /
¡la música que separa los nacimientos de los espantapájaros!
¡los espantapájaros verdaderos! /
¡que me conocen y no son yo! /
vos / que sabés hacer cuchillos
con un instante del amor /
cantá / sentada en los panes que horneo y nunca comeré /
¡cantá / para que corra la mañana
y se subleven los canarios
que lloran ocultamente! /

Está negra la madera de tu casa
y el verde de tus plantas brilla como lustrado a mano /
te debe haber llovido mucha ausencia /
debe haberte apagado los fuegos que encendías
para leer tus pechos /
para saber quién anda por ahí /
en el verano de tu rigidez empujada /
¿qué sería la muerte sin la lluvia /
su ciencia de humo y claridad? /
temblabas como un cafetín /
pasaban tangos de Gardel y toros ya suavísimos /
tus piernas ardían al lado de los ángeles
y volaban cenizas del secreto cremado /
¿cómo es posible el horror de saber? /
¡dale / viento! /
¡raspá la música que hace diamantes
en cada esquina de la sonreidora! /
¡la música que separa los nacimientos de los espantapájaros!
¡los espantapájaros verdaderos! /
¡que me conocen y no son yo! /
vos / que sabés hacer cuchillos
con un instante del amor /
cantá / sentada en los panes que horneo y nunca comeré /
¡cantá / para que corra la mañana
y se subleven los canarios
que lloran ocultamente! /

Juan Gelman

Los Mandamientos / Erica Jong

2010-12-15T15:23:00.000-04:30

No querrás de veras ser poet(is)a.

Primero, si eres mujer,

tienes que ser tres veces mejor que

cualquiera de los hombres.

Segundo, tienes

que acostarte con todo el mundo.

Y tercero,

tienes que haberte muerto.

Poeta masculino, en conversación.

Si una mujer quiere ser poeta,
debe dormir cerca de la luna a cara abierta;
debe caminar a través de sí misma estudiando el
paisaje;
no debe escribir sus poemas con sangre menstrual.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe correr hacia atrás en torno al volcán;
debe palpar el movimiento a lo largo de sus
grietas;
no debe conseguir un doctorado en sismografía.
Si una mujer quiere ser poeta,
no debe acostarse con manuscritos incircuncisos;
no debe escribir odas a sus abortos;
no debe hacer caldos de vieja carne de unicornio.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe leer libros de cocina francesa y legumbres
chinas;
debe chupar poetas franceses para refrescar su
aliento;
no debe masturbarse en talleres de poesía.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe pelar los vellos de sus pupilas;
debe escuchar la respiración de hombres
durmientes;
debe escuchar los espacios entre esa respiración.
Si una mujer quiere ser poeta,
no debe escribir sus poemas con pene artificial;
debe rezar para que sus hijos sean mujeres;
debe perdonar a su padre su esperma más
valiente.

Será / Por Cedhot Arias

2010-11-16T11:04:00.000-04:30

Hay en cada uno de mis poros

un envase de flores secas.

Mientras el sol se resbala del cielo

cada tarde, ninguna humedad

me hace fértil.

Eran los cántaros de tu sexo

apasionado, los senos volando,

las caderas lubricadas en el sudor sin fin de esta risa.

Un lejano verdor, dulce espejismo;

y la serpiente que desnuda

avanza sobre el horizonte,

todo lo demás polvo y camino.

Mientras me seco.

...

Erá todo aquello que fuímos,

mientras dure la sequía.

Era.

Cedhot Arias

03/10/2010

04:41 p.m.

In my flower I have hidden / Emily Dickinson

2010-11-16T10:42:00.000-04:30

In my flower I have hidden

In order that, if in the chest you were taking me,

Without you suspect it also there it was...

And they will know the rest only the angels.

In my flower I have hidden In order that,

on having slipped of your glass,

You, without knowing it,

sit Almost the loneliness that I have left you.

L.S's version.

En mi flor me he escondido...

En mi flor me he escondido

para que, si en el pecho me llevases,

sin sospecharlo tú también allí estuviera...

Y sabrán lo demás sólo los ángeles.

En mi flor me he escondido

para que, al deslizarme de tu vaso,

tú, sin saberlo, sientas

casi la soledad que te he dejado.

Versión de L.S.

Poema y versión tomados de: www.amediavoz.com

Imagen tomada de: www.amor.net

Solo / Por Cedhot Arias

2010-09-13T21:07:00.000-04:30

No existe lugar del cuerpo que no recuerde el paso de los caballos de tu respiración...

De hecho... una breve laguna de suspiros y humo ha crecido junto a mi vientre.

Hay un árbol firme esperando la humedad de tus labios.... mientras estoy solo.

Cedhot Arias
13/09/2010
09:00 p.m.

Quiero / Por Cedhot Arias

2010-09-09T19:29:00.000-04:30

Creo en una poesía sencilla como el amor.

Decir por ejemplo…

“Vi, con estos ojos de gato enamorado

deslizarse entre los muslos

ecuestres de tu pasión y la mía

el tenue hilo del rio que manaba de tu alma.

Estuvo entre mis dedos tu vientre

no hubo después aire para respirar

ni vacio ni luces ni polvo de estrellas ni nada,

solo las cuatro paredes danzando sobre

los huesos frágiles de mi pecho

mientras gritabas: ¡te amo, te amo, te amo!...

No hay nada surrealista, ni pop

en tu vulva enredada como una serpiente

sobre mis caderas. Eras la hidra y yo el inframundo,

los vapores del alucinógeno trote dislocado de tus venas,

y tus senos, y tus piernas como dos venados.

No hay sorpresa en esta mirada tendida

sobre el piso y exhausta…

quiero una poesía que sienta…

que muera junto a mi… entre las sabanas.

Cedhot Arias

03/09/2010 8:00 p.m.

Sobre la belleza y otras cosas cotidianas / Por Cedhot Arias

2010-07-24T12:00:00.000-04:30

Revolotea la fiera sobre el tremedal de hormigas insanas
el ser, vuelto hacia el cielo,
siente clavarse el arenal curtido
y mugriento
el espantoso olor de vísceras efervescentes
el zum zum de moscas y zancudos hambrientos
ebrios hipnotizados.

Allá, como a un par de metros el jardín florido
la mariposa indiferente
la vida común de los insectos.

Cedhot Arias
24/07/2010

La realidad exige / Por Wislawa Szymborska

2010-07-24T10:34:00.000-04:30

"La vida sigue. Continúa en Cannae y en Borodino, en Kosovo Polie y en Guernica. Hay una estación de gasolina en una pequeña plaza de Jericó, pintura fresca en los bancos del parque de Bila Hora. Las cartas se cruzan entre Pearl Harbor y Hastings, una camioneta pasa debajo del ojo del león de Queronea, y los florecientes huertos cerca de Verdún no pueden escapar al atmosférico frente que se aproxima. Hay tanto Todo que la Nada se esconde casi gentilmente. La música brota de los yates anclados en Accio y las parejas bailan en las cubiertas bañadas por el sol. Hay tantas cosas sucediendo siempre que deben estar pasando en todas partes. Donde no hay ni una sola piedra en pie vemos al Hombre de los Helados rodeado de niños. Donde Hiroshima estuvo Hiroshima está de nuevo, produciendo cosas para el uso de cada dia. Este terrible mundo no está desprovisto de encantos, de las mañanas que hacen inestimables los despertares. La hierba es verde en los campos de Maciejowice, y salpicada de rocío, como es lo normal de la hierba. Quizás todos los campos son campos de batalla, todas las tierras lo son, las que recordamos y las que se han olvidado: los bosques de abedules, cedros, abetos, la blanca nieve, las amarillas arenas, la gris grava, los iridiscentes pantanos, los cañones de negra derrota, donde, en tiempos de crisis, puedes esconderte debajo de un arbusto. ¿Qué moral sacamos de esto? Probablemente ninguna. Sólo la sangre fluye, secándose rápidamente, y, como siempre, unos cuantos rios, unas cuantas nubes. Sobre trágicos pasos de montañas el viento vuela sombreros de cabezas inconscientes y no podemos evitar reír de eso"

Wislawa Szymborska

Cultura Chacao: Foro: Los centros culturales como generadores de ciudadanía y proximidad

2010-07-06T00:08:00.001-04:30

Cultura Chacao

Fecha 06/07/2010
Horario8:30 am a 12:30 m
Lugar: Centro Cultural Chacao

Foro con responsables de elaborar Políticas Culturales de Proximidad en Iberoamérica, en ocasión de la clausura en Caracas del VII Curso Avanzado Internacional de Gerencia Cultural, realizado del 1 al 3 de Julio en el Centro de Artes Omar Carreño de la Asunción - Isla de Margarita. Este programa de formación continuada y reciclaje profesional lo organiza la Coordinación de Postgrado del Núcleo de Sucre de la Universidad de Oriente, bajo la dirección del Ing. José Luís Figueroa Sánchez y con el auspicio del Programa de Capacitación para el Desarrollo del Sector Cultural (ACERCA) entidad perteneciente a la Agencia Española de Cooperación Internacional para el Desarrollo (AECID).

Invitados:

Maria Victoria Alcaraz - Directora General del Centro Cultural General San Martin de Buenos Aires (Argentina)
María Carmen de la Flor Rigau - Responsable del área de Equipamientos de Transit Projectes - Barcelona (España)
Cedhot Arias - Coordinador de la Oficina de Educación y Cultura de la Alcaldía del Municipio Freites - Estado Anzoátegui (Venezuela)
Diana López – Directora Ejecutiva Cultura Chacao - Caracas (Venezuela)
Jesús Fuenmayor - Director del Centro de Arte Los Galpones (Venezuela)
José Luís Figueroa Sánchez - Director del Programa de Formación en Gestión de la Cultura y el Patrimonio de la Universidad de Oriente (Venezuela)

Cáscaras / Por Cedhot Arias

2010-06-27T19:00:00.001-04:30

Inhalar exhalar

¿Has sentido sobre los dedos húmedos,

amargos y dulces, el tierno crujir de la cáscara

de una naranja?

Inhalar exhalar

Hay en el puente vegetal que une

las costas de tus senos

peces aéreos brillantes reflejos alados y simples

como el borde de una piedra volcánica.

Inhalar exhalar, alterar el pulso

Inhalar exhalar

Más allá, al fondo, justo sobre el lomo

de la cama revuelta, hacen nido los ojos en fuga

los brazos combatientes.

¡Tomaste la plaza compañera!

Hay un silencio subversivo en nuestras contorsiones,

hay una rebelión en los vientres liberados,

inhalar exhalar expulsar las almas y nuestras bocas

que miran al cielo clamando eternidad o sosiego

son dos fuentes inolvidables

suspendidas para siempre en este maravilloso tormento…

Exhalar… Exhalar.

Cedhot Arias

27/06/2010

De cualidades perceptibles por un séptimo sentido / Ophir Alviarez

2010-06-17T15:36:00.000-04:30

A veces soy cotidiana, lo admito y un dolor fastidioso me sojuzga. Recuerdo a la mamá de una amiga exhortarle al marido de ésta que evitara volverse cotidiano; había tanto en esa simple oración. No es casual que Jarabe de Palo se regodee en su "depende" y me saque la lengua, aquí; de según como se mire todo depende, no doubt. Cotidianidad, rutina, permanencia, finitud, palabras que no pueden delegarse, monstruos de mil ojos, de pegajosos dedos prestos al rasguño, bufones que apabullan a la niña de ayer y hoy penden en las pestañas de la mujer que soy. Parpadeo, procuro el abismo, el chinazo que nos coge por sorpresa, la ventaja de la amabilidad hacia lo viejo suponiendo que viejo no sea un concepto nuevo en el que el interés va más allá del lucro y la amabilidad deja de ser simple cualidad. Escucho los acodes, la luz blanca me hace hostil, la luz y la rabia, entonces infiero. Recojo los pasos, saco la cabeza como he visto que hace la gente que tras el tornado, deja el refugio y se asoma para abrazar los escombros, para tropezarse con la ruina y evidenciar la calma. Es sabio el dicho ése de las tormentas; para qué el delirio si después la calma, siempre; para que el estrépito, la sorna, para qué el alarido, el curare, la aguja, el hilado. Anoche era un termómetro en Celsius, ahora, partida ya, peloticas de mi azogue se escurren por doquier y queman, cómo queman. Escucho a mi padre, puedo escucharlo retar a mi hermana porque guardaba, porque atesoraba en un potecito de plástico, una inmensa bola del mercurio. Había muchos tubitos con mercurio en la receptoría de leche, mi padre era lechero, crecí entre cántaras, depósitos, aspas y uno que otro rumiante; en aquella época usar botas de goma no era moda, era aventura y amor, el primero, el único, inmortal. Era meterme en el tanque, deslizarme en la espuma cual reina egipcia, aguantar el susto, aprender a ser un humano mejor. Humanos, qué entes tan complejos, humanos y azogue, yo. Pedacitos por doquier, cotidianidad, inmanencia, profundidad por profundidad, bi-dimensión desconocida aunque todos digan que qué fácil la conocen. Ella, aquella, ésta que sigue creyendo que según como se mire todo depende y le cuesta hilvanar una subordinada, aún; cero en autonomía, algo en spelliing o en sintaxis, sí. A veces además de cotidiana soy tan deleznable.

Ophir Alviarez

(Nació en Caracas, en 1970. Venezolana residenciada en Estados Unidos que ejerce el oficio de escribir por una vocación que no se calla y hace de las palabras instrumentos de voz y vida, desvelos y quimeras.)

Por favor... / Por Cedhot Arias

2010-05-13T23:49:00.000-04:30

Hay en tus muslos de papel envejecido

caminos de piedra,

rincones de grama,

en donde mi cabeza y cuello;

mi cabello y mis ojos;

mis labios y lengua,

desean descansar de todo el tiempo

que - como un reloj de caballos locos de amor y de espanto-

se ha ido lejos donde ya nadie existe.

Sembrado entre tus piernas

como un eclipse total

el cristal de luna de mis ojos

la arena oscura de los tuyos.

Vuelvo al vientre pródigo

soy la simiente que tu alma madura.

Te invito a jugar en la prisión de la

que ni siquiera el alma escapa

Hazte un mar infinito en el pecho,

lentamente,

con las uñas… mientras yo,

polen de estrellas nocturnas

lloveré sobre ti incesantemente…

Por favor.

Cedhot Arias
12/05/2010
07:00 p.m.

Imagen tomada desde: http://www.artvarela.com.ar/?page_id=94

Entonces me levanto

2010-05-12T18:01:00.001-04:30

- Cielo hazme el amor…

- Ya voy, espera un minuto,

tal vez dos… déjame desprenderme

de mis olores para estar contigo.

Lubrica mis sentidos

abrumados del día, despeja

en una caricia mis ojos encandilados.

Yo coloco mis manos sobre

tu cuerpo y emergen universos

y neblinas cómo pájaros que rasgan

las sábanas.

Entonces me levanto

y echo a suertes mi piel

con las sombras.

Entonces me levanto

y cargo con todos

los aromas

de esta vida.

Cedhot Arias

31/12/2009

01:49 p.m.

La imagen fue tomada de:

http://henraf.files.wordpress.com/2008/07/20061105063358-hacer-el-amor9.jpg

En el Día del Libro y del Idioma ¿Un sendero de palabras?

2010-04-23T07:54:00.000-04:30

La palabra crea y destruye. Eso es algo más que un lugar común. La palabra es el sitio de todos los encuentros y desencuentros.

Se cuenta, en ese estupendo libro del Dios único que es la Biblia, que al principio de todas las cosas el espíritu creador flotaba sobre las aguas en desorden, y que en ese ir y venir, líquido y anárquico, el verbo se erigió sobre las olas y dio luz al universo conocido y por conocer. Era pues Dios el verbo único.

Con el tiempo, la cúspide de la obra sagrada que es el hombre, genericamente hablando, vendría a heredar tan poderoso don. El don omnipotente de crear o destruir con la palabra. De acercar o alejar, de enamorar o sembrar profundamente el odio y la división. La Palabra bien es el sendero de los sueños o la avenida de los infiernos más crueles y despiadados. Con fervor los conjuros del chaman de los pueblos antiguos traia la lluvia y la sanación. Con fe y potencia de figura sagrada: Jesús, el maestro, echaba a los demonios con solo nombrarlos y ordenarles, sin transigir jamás el poder del bien y la justicia, retirarse del cuerpo y del alma del fiel invadido.

Con maldad, Adolfo Hitler, abrazado a ese propagandista de la destrucción que fue Joseph Goebbels, con su antiético y emblemático slogan de: "Una mentira repetida mil veces se convierte en una verdad". Transformó la prédica inquietante, abrasiva y rencorosa del Führer en una maquinaria de muerte que dió al mundo una clara demostración de la vileza y estupidez a las que pueden llegar algunos seres humanos. Peor aún, grabó en el alma de la humanidad un dolor sin fin y una cicatriz inmensa que nos recuerda reiteradamente lo que es capaz de hacer un ser humano con el alma oscurecida en contra de otros seres humanos.

Ya sea hablada o escrita la palabra convoca, invita a los seres, invoca las almas. Es un balsamo llamado oración. O un aceite llamado veneno.

Abro un círculo y los invito a sentarse, escuchemos lo que otros tienes que decir. Este Blog http://elserylapalabra.blogspot.com es un espacio finito y largo como un rio, o más bien como un sendero de palabras. Evoquemos las noches del fuego, en las cuales los iguales reflejados en la hoguera hilaban la historia de la comunidad. Transmitian el saber y enseñaban la magia.

Despues de todo la vida es este momento sagrado en el cual o hablamos o callamos, para bien o para mal. Por cobardia o valentía, o simplemente, para no dejar de declarar que aqui estamos para algo, aunque solo sea para hablar.

Cedhot Arias.

Cenizas / Por Cedhot Arias

2010-04-08T14:44:00.001-04:30

Imagen tomada del Blog: Albricias

http://dificildejuglar.com

/wp01/page/2/

Una sombra de cenizas y otra sombra
no son los restos de un incendio
sino dos almas desalmadas que viajan
añorando estar erguidas ante la brisa.

Alla, a lo lejos, en el pasillo que me dejaste
desandando cegueras, gritos sin eco, voces solitarias,
fantasmas desdibujados…
arden dos o tres astillas febriles
que como un corazón insomne,
gago,
intermitente,
zapatean ridículamente sus lamentos
cotidianos.

No me queda otro grito sino la poesía,
y que el tiempo arrastre
con su volcán de arenas en fuga,
los restos de este naufragio silente.

Que crezca el musgo y las flores
sobre el cascaron tiranosaurico de nuestras costillas,
que las hormigas construyan sus senderos infinitos
en los jirones aún húmedos de nuestros labios,
dormidos para siempre en aquel último beso,
que casi como una ofensa,
me desdiste.

Cedhot Arias
Martes 06/04/2010
06:51 p.m.

Después / Por Susan Castro

2010-03-16T14:44:00.000-04:30

Puedo darte un beso y cambiar el mundo.
Descubrir lo que nunca estuvo oculto.
Después,
del cuerpo
me quedo sin labios acompañando toda la soledad
y Dios guarda el secreto.
Son pedazos de piel que no encuentran gemidos en el destino.
Dime ¿quién lava los besos de las almohadas?

Susan Castro es Comunicadora y Promotora de Lectura
Puedes conseguir más de su trabajo en:http://wwwcuarentona.blogspot.com/
El Ser y La Palabra agradecen su aporte para este Blog.

Infierno. Por Cedhot Arias

2010-02-21T14:17:00.004-04:30

Mi piel urge de la tuya
se rebela contra mis manos firmes
mis músculos deliran por los tuyos
movimientos involuntarios de parpados y cejas
tips nerviosos
espectrales arrebatos de locura en las sombras
caída de estrellas pliegues en la sábana de la noche

Mi piel desnuda te ansía
bajo el agua son mis dedos tus dedos
la yema tibia tus caricias.
Hasta el aire te conoce
el olor a especias
curri
orégano molido en las axilas
pimienta en los bordes de los labios
el suave néctar en la pulpa
el blando aroma de tus fresas maduras.

Mi piel quema sin la tuya
desnuda, tu piel es mi piel
tus muslos tus senos
tu vientre
y mi vientre… ¿qué más?
Bajo el agua mis humedades y las tuyas.

Despierto, seré pasto de la ira
del infierno de tu vulva…
después, solo sombras.

Cedhot Arias
21/02/2010
01:15 p.m.

Imagen modificada, original tomada del blog:
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Cualquier queja por la imagen no dude en comunicarse con el blogger editor.

MAGNIFICAT (BIENAVENTURADA) Por Marijó Pérez Lezama

2010-02-16T14:01:00.004-04:30

MAGNIFICAT (BIENAVENTURADA)

A

suspiro del cielo

renace un mundo contigo

mi cuerpo
para que vivas

tus máscaras
acostadas con nadie

ese calendario
rojo de cangrejos moribundos

este magnificat
tuyo conmigo

(MPL)

Nota para los lectores de "El Ser y la Palabra": Con la publicación de este poema de Marijó Pérez Lezama, doy inicio a un ciclo de este blog, en el cual, además de mis creaciones, publicaré poemas de otros autores venezolanos, que vivan o no es este territorio, con su autorización por supuesto. Espero sea del agrado de todos ustedes.

Dicha acción responde al crecimiento de los seguidores y lectores de este espacio poético. Tambien trabajo en un nuevo blog pero de opinión y ensayo.

Con aprecio.

Cedhot Arias

Ausencia Por Jorge Luis Borges

2010-02-16T13:49:00.002-04:30

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

Jorge Luis Borges
Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1899.
A los siete años escribió en inglés un resumen de la mitología griega; a los ocho, «La víscera fatal», inspirado en un episodio
del Quijote, y a los nueve tradujo del inglés «El príncipe feliz» de Oscar Wilde.
Falleció en Ginebra, Suiza, en 1986.

Anexo la imagen tal como se muestra en: http://riosmetafisicos.files.wordpress.com/2008/10/jorge-luis-borges1.jpg

Virginidad

2010-02-07T18:00:00.001-04:30

La pequeña flor se desnuda;
en sus ojos,
color cristal del día,
un rayo de sed resplandece.

Tus tenues mejillas consternadas.
Dos manos tibias en los muslos,
el volcán del día
en el vientre.
Todo el sol del mundo
en los pétalos.
Siente aletear un pájaro enamorado
sobre la brisa.

Pequeña flor desnuda,
tu aroma es aliento
del rio, cauce húmedo.

Pequeña flor desnuda.
Inundada, desplegada
como un abanico de amor
sobre las sabanas rojas,
tu polen es mío,
también el rubor
que limpiaron las lágrimas
en la tarde.

Cedhot Arias
07/02/2010
04:36 p.m.

Bésame como la lluvia

2010-01-30T14:01:00.002-04:30

Para Ana (1997)

Dulce, carnoso hábito,
dependencia marchita de ingenuidad;
solo, olvidado a tus deseos,
como ramajes florecidos
acarician los míos, húmedos como el rocío.

Me acerco: salado, carnoso, viril.
Absuelvo toda duda loca entre mis manos suaves,
beso tus cabellos…
tus carnes vírgenes del labio ajeno,
me entrego a ti cruelmente
a los mares de tu piel extensa
húmeda como la noche.

El vino de mi lengua corre por la tuya,
te sueño, te estoy viendo
labios calientes, dolientes, pérfidos
perfectamente dolorosos.

Poderosamente me hincas ante ti…
ante la saliva tenue,
húmeda como la lluvia.

Desplaza tus manos por mi cuerpo,
estruja tus pecados
en la pila de mis aguas,
poséeme, luego alcánzame un paño seco.
Húmeda como el desierto.

Gotas recorren;
muerdes, agitas, tropiezas, absorbes.
¡Mójame, que deseo escurrirme entre tus sábanas!
Compartamos la fragancia de estos cuerpos
exprimamos el calor, saciemos el paladar
de los miembros exquisitos,
que la copula sea explosión y locura,
líquidos corriendo a la fuente de la vida.
Húmedos como el alba…

… caen algunas gotas,
el cielo desprende calores
a la tierra seca…
¡Bésame como la lluvia!

Cedhot Arias
1997

Poesía de todas las cosas todos los días

2009-12-31T13:52:00.002-04:30

(Mi fin de año con poesía, gracias a mis lector@s por su gentil compañía durante el 2009)

Traigo hogazas de poesía en los bolsillos.
Doy de comer a las aves
en el banco de los acusados.
Toco tu cuerpo y sobre tu piel
hacen el amor mis dedos.
Piso la grama y millones de hormigas
rompen filas eternas
toman por asalto palacio
y hacen crecer el amor de la reina.
Soy como el aire que golpea una ventana
mientras dos amantes retuercen
su pena bajo el sol de mediodía.
Agarro la pluma entre mis dedos
como un hacha
y hago de cada trozo de madera
leña para calentar tus ojos
a la luz de estos desvelos.

Cedhot Arias
31/12/2009
01:49 p.m.

La dulce navidad de Samuel “El triste”

2009-12-25T15:22:00.006-04:30

La dulce navidad de Samuel“El triste”

El viejo señor Samuel, también llamado por los vecinos Samuel “ElTriste”, habita una pequeña pero cálida vivienda, en ella vive solo como unpajarito en una jaula.

Afuera es noviembre, y los niños corren de aquí para allá como llevadospor ventoleras que bajan repletas del frio aire de la gran montaña que rodeaCaracas. Samuel, anciano de pies ligeros, de ágiles y huesudas piernas va de laalcoba a la sala, de la sala a la cocina, llena de café cerrero una taza y caminasaboreando cada pisada hacia el ventanal antiguo por el que se asoma, contemplasus rosas, sus gardenias, sus girasoles, sus flores, mientras ve a los chamitoscorrer por la vereda.

Más lejos, en la esquina techada de la familia García, como seis guarichitasjuegan a las muñecas, y Samuel con su mirada triste de viejo nostálgicocarraspea, enturbia la frente amplia y camina hecho leve brisa hasta el cuartofeliz, el del pesado candado, junto a la cocina. Saca la llave del bolsillo,abre el portachón de madera e invita a pasar la luz a los resquicios oscuros deaquella habitación amplia, llena de retazos, de trapos, de muñecas, caballitosde San Juan, perinolas, peloticas de goma… un universo distinto y multicolor enaquella casa llena de sombras.

Afuera, el frio viento de noviembre comienza su viaje a la ciudadcolapsada, allá abajo; se mezcla con las mujeres en el mercado, trota con ungrupo de hombres, empuja el humo y los cornetazos mientras acompaña a Pachecoque trae flores de Galipán a la ciudad de concreto, colorea paredes, silba surisa mientras danza para los niños y niñas que juegan en todas partes.

Samuel, el viejo Samuel, está parado junto a la puerta mágica que acabade abrir y lagrimones amargos cubren el trayecto entre sus ojos y el cuello,como ríos inmensos a través de los surcos que el tiempo ha dibujado en surostro. Su mente sueña, elucubra, escucha las carreras de los hijos que sefueron, como si corrieran por toda la casa, brincando, saltando, riendo,mientras Carmen termina de preparar el dulce de lechosa, el panetonne de losabuelos que cruzaron el mar para conseguir paz, progreso, riqueza de este ladodel mundo, y la consiguieron.

Samuel cierra la puerta y se hace el silencio en la casa, coloca la tazaen la cocina y suspira profundo. Hay que salir a comprar pan. Toda unatravesía. Arruga la frente, su mirada se vuelve osca y triste, aprieta loslabios y sale, el sol inunda sus ojos de golpe y los niños voltean a mirar, elviejo alto, blanco, con lentes de carey que sale con su pasito apurado y uno deellos grita:

- ¡Salió Samuel “El triste”!

Y la parranda de muchachos ríe y aplaude ¡triste!, ¡triste!,¡triste!...

_____

La navidad se fue de aquella casa un mes de mayo… Samuel esperó horasen el aeropuerto a Carmen, llegaría y traería a los niños, Manuel, con su caragorda y bonachona, Sofía con su mirada luminosa… vendrían noticias de lafamilia de Italia, sus ojos saltarían contándole a papá de los tíos del otrolado del mar.

Pero el avión no llegó, en cambio, fue a dar con los corales y losseres del mar… cuentan que Samuel estuvo varios días sentado frente al ventanalque da a la pista de aterrizaje del aeropuerto… entonces se hizo uno con elsilencio y su mirada se hundió como aquel avión en la tristeza de un marinfinito y silencioso.

El viejo negro Francisco ve pasar a Samuel con sus largas piernas depaleta hacia la panadería, mientras tiempla el cuero de un cumaco, adentro sunegrita Margot prepara un dulce chocolate. A Francisco le dicen el brujo, perono es más que un viejo sabio, leído, como dicen en su pueblo de la costa de Ocumare.Francisco conoce el secreto de la navidad.

O es que acaso tu querido lector, apreciada lectora, nunca te haspreguntado: ¿de donde viene la navidad con todas sus luces, con toda sualegría, con su mágico encuentro que une a los que están bravos, reconcilia alos adoloridos y llena de nostalgia a los que han amado?

¿Sabes de dónde emerge la navidad?... del alma pura de los niños...allí queda guardada desde el 3 de febrero, después de La Candelaria, todo el año, hasta el momento preciso en quehecha polvo de estrellas, brota como una brisa feliz que a todos contagia... LaNavidad es lo más bello que existe... Y Francisco lo sabe, durante años hainvocado su espíritu para devolvérsela a Samuel por lo menos una vez más. Ytodos los años el alma triste de Samuel la ha rechazado, con grandes lagrimonesamargos la noche buena. Francisco ha aprendido con cada fracaso y este año en Nochebuenaestá seguro de no fallar.

______

24 de diciembre por la mañana… El viejo Samuel, el de las largas greñasencanecidas no se quiere levantar de la cama, está cómodo, y ha tenido un sueñomuy raro… soñó que después de tomar su habitual taza de café mañanero, fue aasomarse al ventanal que da vista a sus flores y no había ni una… en especialno estaba una rara rosita que se ha esmerado en pegar y le ha sido reacia. Esono ha sido lo más raro del sueño, lo más raro ha sido que en él caminaba muylento, como arrastrando los pasos, soñó que estaba más triste que de costumbreporque su rosita no estaba, soñó que caminaba del ventanal al baño y que almirarse en el espejo… aquella rosita estaba hermosa, fuerte, con un tallo sano,florecida justo en el medio de sus dos cejas…

Se ha despertado impresionado con el sueño. ¡Qué sueño tan raro! Se hadicho a si mismo varias veces. Por fin se decide a levantarse, hace mucho “Pacheco”,y mientras cuela el café caliente piensa en el sueño… - hoy es navidad - le pasa por la cabeza y frunce el seño… caminahasta el portachón de madera, abre la habitación feliz, contempla, y un lagrimónamargo va a dar a su cuello… las lagrimas son saladas como el mar en la costade Araya.

Voltea, alguien toca a su puerta… eso es más raro que el sueño… caminacon sus pies ligeros y al abrir se consigue con la mirada despierta deFrancisco…

- ¿Qué hubo Samuel? disculpa que te moleste, estoyaquí para pedirte un favor. – Acota- este año los vecinos nos estamosorganizando para ayudar al niño Jesús con los juguetes, así que he estadopensando en pedirte nos ayudes a juntar unos regalos para repartirlos estanoche todos juntos, disfrazados como ángeles…

El viejo Samuel, desgreñado y triste, con su mirada osca, no puedecreer lo que le está diciendo Francisco, el viejo Francisco que tantas vecescargó a sus hijos, el marido de Margot, la negra que amamantó a su pequeñoManuel…

- Yo no tengo nada que dar Francisco – contesta Samuelcon voz gruesa, esa misma voz que él mismo no se escuchaba hace tanto tiempo –no cuenten conmigo, en esta casa ya no es navidad nunca más… - finalizó con vozsuave.

Y cerró la puerta antes de llorar frente a aquel negro que fue suamigo. Su amigo de verdad.

Francisco caminó rumbo a casa, definitivamente – pensó - Samuel adejado que la tristeza ahogue su corazón. Pero ahora viene la navidad… y esteaño no vamos a fallar.

El viejo Samuel caminó ligerito hasta la cocina, nervioso, con unaextraña corriente corriendo por todo su cuerpo, sirvió otro tazón de café ygiró sobre sus pies rumbo a la alcoba y se encontró con la puerta abierta delcuarto feliz. Caminó despacio, escuchando en sus recuerdos a los niños correrpor la casa, a la negra Margot batir el chocolate y reír con Carmen queterminaba el dulce de lechosa, pudo sentir el olor del panetonne, miró alpasillo y vió el arbolito bien iluminado, el retablo con San José y Maríaesperando al niño Dios… la casa iluminada y su corazón lleno de ternura yalegría por la sonrisa de sus hijos. Entonces, como una sombra que crece derepente, haló la puerta de madera y la oscuridad volvió a ser silencio en sutriste corazón.

_____

Seis de la tarde, día de navidad… por doquier se escucha el - ¡muchachoanda a bañarte!, que es tanto como una canción navideña en Venezuela… y elhabitual - ¡Ya voy!, que es coro siguiente al mandato materno… Francisco yaestá sentado en el frente de su casa con su cumaco listo, esperando a Gerardocon su cuatro, a Daniel con el furruco, para inundar la vereda con unaimprovisada parranda navideña. Poco a poco la luz del día se hace noche y lasestrellas son como faroles infinitos que surcan el cielo de Caracas.

Es Nochebuena el niño está por nacer, llega la hora de ver los regalos,de romper el papel… doce de la noche, todos corren a casa para abrazarse enfamilia en torno al pesebre y colocar el niño Jesús, de pronto, del fondo de lavereda se escucha el cumaco de Francisco sonar, los niños ríen y de sus ojos, ybocas, de sus cabellos lisos o ensortijados comienza a brotar un fino einvisible polvo luminoso que inunda los cuartos, las casas, la calle, la noche…los niños brincan y salpican de navidad todas las cosas, todas las almas, todoslos sueños…

Como llevado por la brisa, en la fría noche caraqueña que trae Pacheco,el viejo Samuel “el triste” aparece dando grandes zancadas con una risa gruesay dura, un viejo traje de San Nicolás sobre el cuerpo flaco y alto, con unagran bolsa de harina de panadería al hombro diciendo “Feliz Navidad” jojojojo¡Feliz Navidad!... dentro de aquel saco, cientos de retazos de colores, muñecasde trapo, trompos, perinolas, caballitos de San Juan.

Dentro de la casa de Samuel el cuarto de la felicidad vacio, elportachón abierto… y en su corazón la navidad, porque todos tenemos algo quedar.

Cuenta el viejo Francisco mientras toca su cumaco que no hubo navidadmás feliz que aquella navidad.

CedhotArias

24de diciembre de 2009

12:51p.m.

Aromario

2009-12-22T14:20:00.002-04:30

Por Cedhot Arias (Derechos reservados 2004)

Caído en el asfalto el cadáver de la hoja en blanco
el árbol
continua
su viaje inexorable
hacia la tierra

I

Te vide bañada del tinto café las mejillas
Anja, ansí,
como el mismo cuerpo del amanecer sobre las sábanas.
Ansí, ansí mismo
como el olor de mamá
recostadas las piernas sobre la vida.

____________________________________________

II

Uju, mujer, mujer, mujer,
me trepaste
me plenaste como el eucalipto
me asfixiaste
eran sólo los vapores
de tus deseos sobre los míos

_____________________________________

III

El señor se me acurruca
como una paloma hambrienta sobre el vientre
se me pudre dentro
yo me quedo muerta
quieta como la ruda macho
fingiendo que no siento
se me pudre dentro
como la ruda
acurrucado sobre el vientre
el amo

Surcos de chocolate

2009-12-21T17:20:00.003-04:30

XI

¡Puro cacao esa negra!
¡Puro sudor de cacao esa negra!
Es ese cacao negra - tambor y cacao -
Ese gran cacao negra
Ese gran cacao de tus pestañas negra
¡Ese gran cacao!

XII

Chocolatito
Humm que rico…
Chocolatito sobre tu lengua
Dilúyase el chocolate
Sobre tu lengua
Dilúyase el chocolate
como un aroma nuevo
sobre tu lengua
Chocolatito
Humm que rico…
Chocolatito sobre tu lengua.

Cedhot Arias / 2004

Asalto

2009-12-19T22:16:00.004-04:30

se muestra la imagen tal como aparece en: sakkarah.blogia.com/temas/mis-sentimientos.php

Evoco tu sonrisa
tus ojos tomando por asalto
los míos, dos rufianes
cansados de enamorarse.
Eso fue todo, de inmediato
el asedio a los labios,
al cuello, al torso -que desnudo
es amplio- desde donde dominas
todo el territorio.
Plaza por plaza
hasta hacerte fuerte
en mi sexo.

Cedhot Arias
19/12/2009
10:27 p.m.

Adan y Eva por Jaime Sabines

2009-12-19T22:06:00.002-04:30

1
Estábamos en el paraíso. En el paraíso no ocurre nunca nada. No nos conocíamos. Eva, levántate. -Tengo amor, sueño, hambre. ¿Amaneció? -Es de día, pero aún hay estrellas. El sol viene de lejos hacia nosotros y empiezan a galopar los árboles. Escucha. -Yo quiero morder tu quijada. Ven. Estoy desnuda, macerada, y huelo a ti. Adán fue hacia ella y la tomó. Y parecía que los dos se habían metido en un río muy ancho, y que jugaban con el agua hasta el cuello, y reían, mientras pequeños peces equivocados les mordían las piernas.

2
-¿Has visto cómo crecen las plantas? Al lugar en que cae la semilla acude el agua: es el agua la que germina, sube al sol. Por el tronco, por las ramas, el agua asciende al aire, como cuando te quedas viendo el cielo de¡ medio- día y tus ¿Ojos empiezan a evaporarse. Las plantas crecen de un día a otro. Es la tierra la que crece; se hace blanda, verde, flexible. El terrón enmohecido, la costra de los vicios árboles, se desprende, regresa. ¿Lo has visto? Las plantas caminan en el tiempo, no de un lugar a otro: de una hora a otra hora. Esto puedes sentirlo cuando te extiendes sobre la tierra, boca arriba, y tu pelo penetra como un manojo de raíces, y toda tú eres un tronco caído. -Yo quiero sembrar una semilla en el río, a ver si crece un árbol flotante para treparme a jugar. En su follaje se enredarían los peces, y sería un árbol de agua que iría a todas partes sin caerse nunca.

3
La noche que fue ayer fue de la magia. En la noche hay tambores, y los animales duermen con el olfato abierto como un ojo. No hay nadie en el, aire. Las hojas y las plumas se reúnen en las ramas, en el suelo, y alguien las mueve a veces, y callan. Trapos negros, voces negras, espesos y negros silencios, flotan, se arrastran, y la tierra se pone su rostro negro y hace gestos a las estrellas. Cuando pasa el miedo junto a ellos, los corazones golpean fuerte, fuerte, y los ojos advierten que las cosas se mueven eternamente en su mismo lugar. Nadie puede dar un paso en la noche. El que entra con los ojos abiertos en la espesura de la noche, se pierde, es asaltado por la sombra, y nunca se sabrá nada de él, como de aquellos que el mar ha recogido. -Eva, le dijo Adán, despacio, no nos separemos.

4
-Ayer estuve observando a los animales y me puse a pensar en ti. Las hembras son más tersas, más suaves y más dañinas. Antes de entregarse maltratan al macho, o huyen, se defienden ¿Por qué? Te he visto a ti también, como las palomas, enardeciéndote cuando yo estoy tranquilo. ¿Es que tu sangre y la mía se encienden a diferentes horas? Ahora que estás dormida debías responderme. Tu respiración es tranquila y tienes el rostro desatado y los labios abiertos. Podrías decirlo todo sin aflicción, sin risas. ¿Es que somos distintos? ¿No te hicieron, pues, de mi costado, no me dueles? Cuando estoy en ti, cuando me hago pequeño y me abrazas y me envuelves y te cierras como la flor con el insecto, sé algo, sabemos algo. La hembra es siempre más grande, de algún modo. Nosotros nos salvamos de la muerte. ¿Por qué? Todas las noches nos salvamos. Quedamos juntos, en nuestros brazos, y yo empiezo a crecer como el día. Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca.

Navío en tierra

2009-12-09T11:54:00.004-04:30

Navío en tierra

García Márquez lo soñó una vez

cerca de Aracataca;

entonces lo sembró

como un roble viejo y venoso

a pocos kilómetros, selva adentro,

en Macondo.

Eran los restos de aquel naufragio

tus costillas

mis costillas

y un cerro de hormigas

cargando nuestra piel dispersa

a plena luz del día.

Navío en tierra

costillar carbonizado

por el sol infinito,

madera hecha polvo,

un sinfín de serpientes ancestrales,

metálicas, atravesaron

como puñaladas el deseo insomne.

Eterno.

Sopla la brisa hecha girones

pedazos de tiempo yacen

aquí y allá. Una lluvia menuda

baña el cristal del día.

Desde estos escombros, te pienso.

Cedhot Arias

09/12/09

LA PULLITA CALLEJERA / Palabras de adios para Rafael Dum

2009-12-09T11:13:00.004-04:30

YO ME IMAGINABA LOS ULTIMOS DIAS del poeta Rafael Dum, sentado en la plaza Bolívar de Cantaura en el oficio digno de Edecán Mayor del Libertador, en eterno y fulgurante y didáctico conversatorio con el poeta Rafael Rodríguez, o desandando huellas y soledades en los caminos de Kashaama, Tascabaña, Mare Mare, Mapiricure, Bajo Hondo y en cada una de esas comunidades donde abrazó la causa de los kari’ña, donde abrevó los valores de la indianidad, donde aprendió a amar o terminó de amar las eternas luchas y resistencias de nuestros aborígenes, las cuales compartió y vivió, porque Rafael era eso lucha, trabajo, resistencia, humildad y solidaridad.

YO ME IMAGINABA A RAFAEL DUM contándole a decenas de muchachitas de la escuela “Santa Joaquina de Verdruna”, donde quedaban los limites de Chamariapa, como era que Fray Nicolás de Odena convivía con los kari’ña de estos solitarios parajes poblados de quebrachos y cujíes y mayales, me lo imaginaba acariciando con ternura el rostro de su amada Giussepina, susurrándole amores, llenándola de esa bondad que el transmitía y mesándole el cabello con la yema de los dedos, o estremeciéndose al recordar a Romeo y Julieta o a Simón y Manuela, porque así era de grande el amor de Rafael para con su amada Giussepina.

YO ME IMAGINABA EL FINAL DE RAFAEL DUM en su diaria labor de investigación histórica, creando, visualizando sueños, mirando hacia el futuro y pensando en la Patria nueva. Me lo imaginaba cundido de nietos, con el blanco aladar como único asomo de su cronología. Lo imaginaba cualquier tarde de abril sentado en el frente de su casa, como se suele hacer todavía en nuestros pueblos, viendo morir la tarde y buscando entre los lejanos matorrales la claridad de los mechurrios, en un intento por ver como refocilaba tanta luz intermitentemente en la bóveda del cielo, mientras el generoso viento de Guanipa peina suavemente el vientre frágil de sabana y más sabana.

CUANDO RECIBI LA INFAUSTA NOTICIA del fallecimiento de mi amigo Rafael Dum, de parte del historiador y amigo común Maximilliam Kopp, sentí un respingo en mi humanidad y una profunda tristeza por su repentino deceso, justamente en el momento que más lo necesitaba su amada esposa Giussepina, en el momento en que bullía en él un sinfín de proyectos, en plena madurez intelectual y vivencial. En los últimos tiempos hablábamos muy seguido en El Tigre, ciudad a la que él viajaba frecuentemente en búsqueda de salud para su esposa. Me alentó mucho en los planes que compartí con él, de dedicarme a escribir sobre mi pueblo y su gente.

RAFAEL DUM ERA UN COMPENDIO de todas las virtudes, el resumía una vida lleno de logros, poblada de afectos consanguíneos y amistosos, eso que denominan afinidad. Su ejecutoria como hombre público, como promotor, dirigente y gerente cultural, como dirigente político, como luchador social, como maestro, que lo fue toda su vida, como padre amoroso, como esposo dedicado; puede sintetizarse en la palabra éxito. Fue un ferviente impulsor de la elevación de la Virgen de La Candelaria a Patrona del estado Anzoátegui y puso su empeño en que el municipio Freites tuviera un himno y un escudo, cuestiones que se lograron, luego de ardua lucha. Rafael fue exitoso en todo lo que emprendió y pudo ver los frutos de su trabajo intelectual y de investigación histórica, en libros editados, incluso por la Academia Venezolana de la Historia.

A RAFAEL LO CONOCIA DE TODA LA VIDA, pero nos hicimos amigos, panas en esos menesteres inciertos de la promoción, defensa y difusión de la cultura. Entre nosotros había un solemne respeto por la amistad y mi admiración por su talento y su oficio de bregador impenitente era del conocimiento suyo. Rafael y yo, y Ramón Fajardo y Miguel Henrique Otero y María Teresa Castillo y Carmen Ramia y Pedro Sánchez (+) y Enrique Moreno (Neverí) (+) y Raquel Aché y Margarita Liscano, transitamos juntos la época de oro de los Ateneos de Venezuela. Era la época en que se respetaba a las instituciones culturales, se les respetaba el albedrío, su génesis histórica, su trayectoria e inserción en las comunidades, y no eran asaltadas por bandas armadas, pues las únicas bandas que entraban eran las bandas musicales o una bandada de muchachitos ávidos por saber que era eso de la casa de la cultura o el ateneo.

ESTE VIERNES PROXIMO PASADO se nos marchó Rafael Dum, emprendió el viaje final como mortal y ahora su espíritu vuela raudo por derroteros de paz infinita hacia Dios, para que lo coloque al lado de los justos. Su alma seguirá bañada del rocío mañanero de las trinitarias y los malabares y su cuerpo que ha vuelto a la tierra recibirá el olor eterno del mastranto y las oraciones que por muchos siglos los kari’ña le han dedicado a las almas buenas y a La Candelaria.

YO SE QUE EL LLANTO INUNDO las pupilas de Giussepina, de su hijo Rafael Ernesto, de sus hermanos, Mario, Manuel y Antonio Dum, de sus hermanos de la vida: Paolo, Pedro, Rómulo, Vilma, Nidia, Betty y Will Meza, de sus amigos Martha Guilarte, Giovanni Martínez (El Chino), Ramona Flores, Luis Gurley, Margot Romero, Lesbia Montoya, Said Shaeen, Juan Manuel Muñoz, Matías Freites, Luis Salcedo, Candelario Gómez, Vladimir Velásquez, Mundito Barrios, Cedonio Rodríguez, Chuberto y José Luis Marcano, Garrido y Olivares y la legión de amigos que cosechó a lo largo de una vida dedicada a rendirle culto al ser humano.

TODAVIA AYER HABIA DOLOR Y TRISTEZA EN CANTAURA, el dolor se exhibía en los viejos ventanales y en las enredaderas, y en la plaza, y en la vieja Casa de la Cultura, y en el teatro levantado a pulso por Will y Betty y por el grupo “Moriche”, había tristeza en La Trilla, en 23 de enero, en El Guayana, en fin creció la tristeza y se metió en el rostro de Neptalí Tamanaico y de José Delvalle Ávila y del indio Tiapa y hasta una lágrima revoloteo rebelde en la mirada acerada de una mujer kari`ña.

QUE DESCANSE EN PAZ. AMEN. Juan Manuel Muñoz (Moriche) El Tigre, 6 de diciembre de 2009. Comentarios y/o sugerencias al Cel. 0414 845 90 06 y al email: juanmanuelmoriche@gmail.co

m y juanmanuelmoriche@hotmail.com

Y se nos fue Rafael Dum

2009-12-09T09:52:00.002-04:30

CON LA DISCRECIÓN DE SU VIDA,

SE NOS FUE RAFAEL DUM

Con la discreción que fue característica de su vida, el fin de semana pasado se nos marchó Rafael Dum. Acostumbrado a darle a su Chamariapa querida buenas noticias, su destino quiso ocultarnos el impacto que significaba su partida definitiva y su corazón decidió sorprenderlo lejos del calor de su casa, de su Cantaura, de sus amigos, de su familia de la cultura, de sus conciudadanos. La noticia, tal vez por el dolor de su contenido, se regó lentamente. Realmente era y sigue siendo increíble, porque cuando se nos marcha un amigo de la altura intelectual y ciudadana de Rafael Dum, todos nos negamos a creerlo.

Las caras en la funeraria eran de incredulidad. El silencio y las lágrimas acompañaban al abrazo fuerte entre quienes, aún sin ser su familia directa, sentían que habían perdido a uno de los suyos. La gente parecía comunicarse con las miradas: se nos fue Rafael.

En su camino hacia el camposanto, el brillo de los bordes del féretro querían representar la deslumbrante vida del ser que fue Rafael Dum. En silencio y dentro del carro fúnebre paso frente al Teatro Universo, creo que mucho le hubiese gustado que, cuando su cuerpo inerte pasaba por ultima vez a lo largo de la Avenida Bolívar de Cantaura, tan siquiera pudiera sentir que las manos de los artesanos reconstruían esa instalación en la cual disertó, planificó, aplaudió y disfrutó del arte teatral característico de la vida de Cantaura. Pero no fue así, lamentablemente.

La ancha calle que conduce a la última morada cantaurense lucia insuficiente para que la recia personalidad del ciudadano ejemplar avanzara al encuentro de la eternidad. En las facciones de los que le acompañaban en el recorrido se notaba el dolor, la incredulidad. Y es que cuando se nos marcha un ciudadano como Rafael Dum, la localidad siente que pierde a uno de sus pilares, pero, tomando como ejemplo su vida ciudadana, busca remontarse al dolor y trata de continuar la lucha que fue característica de su vida, de forma que, con el esfuerzo de todos, los sueños del que se marcha físicamente para siempre, se mantengan vivos en la lucha de sus amigos y familiares.

PROF. RAMON SOTILLO, DIRECTOR GENERAL DEL CENTRO DE ESTUDIOS SOCIALES “20 DE AGOSTO”

Cantaura, 6 de Diciembre de 2009

Café (II)

2009-11-18T18:51:00.003-04:30

Aroma de la brisa enamorada
en el rubor de las mejillas
en la escondida mirada de los deseos
en los ovillos que esconde tu vientre
en la saliva rumor de tus orejas

Aroma que sube aroma que baja
pasión que va y viene roja rosada
caliente
negra como el vello que puebla
el sendero de tus pisadas

Erecta, la taza, el seno virgen,
los labios suaves
como una torta de fresas amargas:
Probar, colocar la lengua, diferenciar
lo dulce de lo salado
hacer del cuerpo, montaña,
geografía desenfrenada.

Café, colado, tostado
en las pecas y los pecados
beber
temer
soñar un poco
el secreto lechoso, morboso,
del viento helado…

Mirarte a los ojos
-castaños, crisol, estaño-

Cedhot Arias
11/11/09
04:00 p.m.

Caricia de gata

2009-10-29T21:07:00.000-04:30

Es polvo en la tarde
esa mirada de gata fina,
ese obtuso ronroneo
de tus palabras.

Si atraviesas una uña
en mi pecho, elegantemente pintada,
puedes ser acusada de asesinato.
No hay inocencia en la premeditación,
el amor se desangra tristemente
en la alevosía.

Caricia de gata
anzuelo afilado sobre
la piel del alma.
La distancia de tus pasos a los mios
es tan angosta
como dos tenues miradas estelares.
Hay varios universos en tus ojos
y una galaxia larga
y multicolor de donde emergen sueños frios.

Sobre el muro insomne
de la noche, puedo sentir
el crujir de tus caderas,
que se van, que no vuelan,
alondra del amor,
cena de gata.

Cedhot Arias
29/10/2009
07:00 p.m.<

Toco madera

2009-10-22T12:47:00.000-04:30

Hueles como el apamate floreado;
puedo ver un millón de pequeñas
y zumbantes abejas, cargar la miel
de tus poros hasta la colmena
apasionada
donde se inclinan ante la reina madre.

Abrazado a tu tronco grueso y firme,
sentí el paso tenue y persistente
de las hormigas sobre la piel
horadada por el tiempo, mientras llovía
el suave fulgor de tu nieve brillante
purificando mi alma.

Hice mi casa entre tus ramas,
dancé con la luna bajo tu regazo
durante noches y noches eternas
como tus raíces.
Dibujé, sobre la tierra de mis pasos,
el ritual del amor infinito
mientras rasgaba mis ojos
para guardar tú recuerdo
en mi mirada.

El tiempo nos consiguió
muertos de amor a un lado del sendero,
seca la corteza;
húmedo y vivo
el corazón, la sabia, la pulpa
aún fresca.

Cedhot Arias
22/10/2009
10:29 a.m.

1er Taller en línea de Promoción de la lectura

2009-10-21T16:55:00.004-04:30

1 er Taller en línea de Promoción de la lectura
En la familia, la escuela y la comunidad.

Dirigido a: Profesionales de la docencia, bibliotecarios, estudiantes universitarios, consejos comunales, animadores socio culturales, actores, recreadores, instituciones culturales públicas y privadas, así como todas aquellas personas e instituciones que deseen promover el valor del libro y la lectura para mejorar la calidad de vida en la familia, la escuela y la comunidad.

Que ofrecemos:
1.- Certificado de participación.
2.- Material de apoyo.
3.- Acompañamiento y seguimiento diario en línea. (Internet)
4.- Jornadas prácticas para la conformación de grupos de lectura en el ámbito de influencia e interés de cada participante.
5.- Jornadas de intercambio de saberes, confrontación de experiencias y trabajo cooperativo.
6.- Análisis de experiencias de promoción de la lectura exitosas en Venezuela.
7.- Foros en línea con promotores de lectura exitosos de Venezuela y Latinoamérica.

Inscripciones abiertas:
Desde miércoles 21 de octubre hasta
el miércoles 18 de noviembre.

Costo:
(Desde el 21 de octubre hasta el 28 de octubre)
BsF 200,00
(Desde el 29 de octubre hasta el 05 de noviembre)
BsF 250,00
(Desde el 06 de noviembre hasta el 13 de noviembre)
BsF 300,00
(Desde el 14 de noviembre hasta el 18 de noviembre)
BsF 350,00

Para mayor información: 04248784261
HAGA CLICK AQUI

Duración: El taller se desarrollará durante cuatro meses consecutivos,
a saber:
Noviembre y Diciembre 2009 (04 encuentros)
Enero y febrero 2010 (08 encuentros)
En encuentros semanales a través de aulas virtuales y salas de conversación en internet. Cumplimiento de actividades prácticas y entrega de trabajos escritos vía correo electrónico.

Horario de encuentros virtuales semanales:
Sábados de 02:00 p.m. a 06:00 p.m.

Total horas de trabajo directas:
48 horas

Sobre el Facilitador:
Cedhot Arias
Escritor, gestor cultural, locutor, editor.
Dirección de correo electrónico del facilitador: mailto:cedhotarias@hotmail.com?subject=Facilitador

Con experiencia en las artes escénicas, Cedhot Arias se ha caracterizado por ser un excelente facilitador de la palabra hablada y escrita, para instituciones como: Centro Nacional del Libro (CENAL), Ministerio de la Cultura de Venezuela, Centro Nacional para el Mejoramiento y Enseñanza de la Ciencia (CENAMEC), Dirección de Cultura del Estado Anzoátegui, y Coordinación de Cultura de la Alcaldía de Freites.
Tan solo en Unicornio Fundación Cultural tiene 10 años de experiencia. Allí ha trabajado en la capacitación de docentes de instituciones públicas y privadas en los ámbitos de promoción de la lectura y la escritura creativa.
Formó parte de la creación de la Red Nacional de Escritores de Venezuela e impulsó la creación de la Red Nacional de Promotores de Lectura en octubre de 2004. Participó durante 2004 en la mesa técnica del Plan Nacional de Lectura Venezolano.

Contenidos / Actividades:

Semana 1:
Objetivo 01: Reconocimiento del valor de la palabra. Apropiación del lenguaje e inserción social.

¿Qué es un promotor de la lectura?
¿Cuál es el valor individual de la lectura?
¿Cuál es el valor social de la lectura?
Proceso psíquico y sensible de apropiación de la lectura.
Análisis y síntesis de teorías pedagógicas de aprendizaje del lenguaje humano.

Ejercicio único 1:
Ensayo breve individual.

Semana 2:
Objetivo 02: Valorización de la lectura como espacio para el encuentro familiar.
Lectura y Familia

La lectura en voz alta: Una aproximación al amor por la palabra.
La voz interior: reconocimiento de la voz referencial en nuestra memoria afectiva del lenguaje.
La narración oral antes de ir a dormir: El mágico ritual de contagiar el amor por la lectura.
La lectura en voz alta en el ámbito familiar.
El triángulo de la lectura de Aidam Chambers
El hogar: Un millón de espacios alegres para la promoción de la lectura.

Ejercicios 2:
Jornadas de lectura en voz alta.
Cocina y lectura.

Semanas 3 y 4:
Objetivo 03: Espacios comunitarios para la lectura. Un aporte a la integración social.

¿Cómo NO se fomenta la lectura en la comunidad?
Los aliados comunitarios del promotor de lecturas.
Los grupos de cuentacuentos y la promoción comunitaria de la lectura

Ejercicio único 3:
Yo, el súper cuentacuentos.

La caja viajera: Una experiencia de la red nacional de bibliotecas públicas
Centros socio – culturales, espacios para la palabra creadora y la escritura creativa
El proceso creador de escribir un cuento breve.
La imagen poética, la fe en un mundo sensible y nuevo.

Ejercicios 4:
Ejercicios de escritura creativa: Cuento y poesía.
Censo de espacios propicios para la promoción comunitaria de lecturas.

Semanas 5 y 6:
Objetivo 04: La lectura un proceso pedagógico placentero y creativo en el ámbito escolar.

¿Maestros lectores? ¿Dónde, cuándo, cómo?
Bibliotecas de aula, un refugio escolar para la felicidad y la imaginación.
El teatro y las lecturas dramatizadas: palabra y personalidad para los nuevos lectores.
Los juegos de palabras.
Otras muchas iniciativas, estrategias y técnicas de promoción de la lectura en la escuela.

Ejercicios 5:
Análisis del proyecto “Escuela lectora” de Unicornio Fundación Cultural
Mi casa, mi comunidad y mi escuela lectora.

Semanas 7 y 8:
Objetivo 05: Diseño de un proyecto personal de promoción de la lectura.

Semana 9:
Objetivo 06: Reconocimiento de experiencias exitosas de promoción de la lectura en Venezuela y Latinoamérica.
Lectura y desarrollo económico
Lectura e ideología
Lectura y libertad

Ejercicio único 6:
Análisis, síntesis y ejercicio de escritura creativa: El Ensayo.

Semanas 10 y 11:
Objetivo 07: Puesta en práctica de proyecto personal de promoción de la lectura.

Semana 12:
Objetivo 08: Evaluación de proyecto; debate, foro y entrega de certificados.
INSCRIPCIONES
Pagos en efectivo en BsF con depósito o
transferencia bancaria:

1ero.– Haga el respectivo depósito o transferencia a
cualquiera de estas cuentas:
Banco Caroní:
A nombre de Cedhot Arias: RIF: V—12832565—0
Cuenta de ahorros: 0128 – 0036 – 31 – 3612411300
Banesco:
A nombre de Cedhot Arias: RIF: V—12832565—0
Cuenta Corriente 0134 – 0691 – 07 – 6911004729
Banco de Venezuela:
A nombre de Cedhot Arias: RIF: V—12832565—0
Cuenta de ahorros: 1 – 474 – 0031278

2do.– Envíe un correo electrónico a: mailto:unicorniofc@hotmail.com?subject=Deposito o mailto:cedhotarias@hotmail.com?subject=inscripción notificando su depósito y colocando los siguientes datos:

1.– Nombre y apellido.
2.– nº de cédula o ficha de identificación.
3.– nº de depósito bancario, fecha del depósito y nombre de la agencia del banco donde se realizó el depósito.
4.– Dirección postal exacta con punto de referencia.
5.– Dirección de correo electrónico principal.
6.– nº de teléfono celular principal.

3ero.– Al momento que nuestro personal administrativo realice la confirmación del depósito, usted recibirá en su correo electrónico principal la planilla de inscripción que deberá llenar en su totalidad y devolver por la misma vía y al mismo buzón de correo por el que la recibió.

Todos los derechos reservados. Prohibida su reproducción total o parcial sin la autorización expresa del editor.

Penumbras

2009-10-21T11:15:00.001-04:30

Hostiles como el ajenjo
tus labios enmontados y ausentes
gritan locos de lujuria
la presencia desnuda de los míos.

Carnosos, ricos,
como dos muslos blancos y firmes,
recorren hasta las hebras marchitas
de tu cabello sin jardinero.
Humedecen el duro cráneo
suavemente, empezando, por supuesto,
el ascenso desde tu cuello rendido al asedio.

Estos labios te conocen mejor que yo.
Y cuando, como una podadora loca,

han desmalezado los tuyos,

no han dejado para mí,
sino las palabras sordas
de tus reproches.

Cedhot Arias
20/10/2009
10:46 a.m.

Mujer acostada se despide / Por Cedhot Arias

2009-10-06T20:57:00.002-04:30

Duermes.

Del otro lado:

la sorpresa, la mirada reflejando la noche.

Entre nosotros, una sábana como un oceano

triste gravita sin sentido, sin pausa.

(¿Sabías que cuando uno mira a la persona

que ama mientras duerme, se pueden ver nacer esperanzas como

mariposas, pájaros maravillosos

y bosques encantados

de su vientre?)

(Creo yo, cuando uno ama

no ama con corazón de hombre

sino de niño que duerme)

Insomne, el otro que me habita,

el que labró su escondite de madera

en mi pecho, espera, sin armas,

el fin exacto de las horas

sobre la almohada.

(Aún puedo escuchar un relog

en mi cabeza como un lejano

zumbido de abejas, incluso

percibir el polen

que brotó de tus axilas)

Allí, sobre tu piel

quedaron recostados mis sueños.

(Siguen allí, durmiendo la siesta

de los desencuentros)

mientras mis ojos alumbraron tu cuerpo,

como dos lamparas infinitas,

como un homenaje

para despedirte, sin sueño.

Cedhot Arias

06:42 p.m.

07/10/2009

Mar en llamas (Ejercicio poético)

2009-10-02T13:03:00.001-04:30

Suspiro

e inhalo la fragancia

de tu pecho.

Allí las flores

crecen sin pausa,

mientras un millón de pequeñas abejas

polinizan el suave aroma

de tu piel.

Es nocturna

la mirada sideral

el uniforme sendero

de tus cabellos,

mientras mi cuerpo

llena de humedades

su destino

tu te acuestas

y miras caer estrellas

en tu pubis.

Mares y soles incendiados

emergen de la nada

juntos

vemos nacer una y otra vez

el universo

sus planetas acuosos

sus cometas distraídos.

Cedhot Arias

01/10/09

04 de la tarde

Imagen tomada de la Voz de Galiciahttp://media.lavozdegalicia.es/albumes/2006/200689185413/200689195456.jpg

Pax

2009-09-29T13:55:00.002-04:30

Soy luz sin sombras

en tu presencia

como hojas

abundan los besos

que mi alma guarda

para cuando tu ausencia

se note.

Cedhot Arias

27/09/09 3:53 p.m

1er poema del palabreo a la brisa enamorada

2009-09-18T22:36:00.002-04:30

1

El zamuro pasa
se desliza amargamente
sobre la seca ventolera

Nadie asoma en aquel peladero
sus esperanzas;
bajo tierra, como topos,
ellos las entierran del mundo…
Así es mejor…
Así nadie pierde
ni gana
NADA

Intuyo tu piel

2009-09-09T01:45:00.002-04:30

Intuyo tu piel,
hace calor
mientras desnudo
recorro las habitaciones
de nuestros recuerdos.
Yo quiero gritar que te amo…
Yo quiero que mi piel
sea la prueba de nuestros encuentros,
que en los espejos húmedos
de los amantes que se besan,
que forjan
al calor de los susurros
su camino y su tiempo,
se dibujen tus dedos y mis dedos
buscando acariciando
sintiendo
tocando.
Yo quiero que los astros
nos envuelvan,
que las aves al volar
tracen sobre nosotros
sus sombras y reflejos…
Mientras en esa cama amplia y tibia
tú me entregas tu cuerpo ancho y generoso,
y yo te entrego mi alma y mis sueños.

Cedhot Arias / Domingo 30 de agosto de 2009.

Miradas y Senderos

2009-08-12T20:18:00.002-04:30

Ella me ama… en la brisa cálida y soleada de la sabana tan ancha como el horizonte, caracolea su aroma, sube y baja, brinca, salta y se combina con la fragancia del morichal, acaricia la concha del morrocoy tesonero, planea sobre el rio sagrado, reposa en el estanque del tiempo mientras ve pasar las nubes que surcan el inmenso mar teñido de rojos vértigos del cielo de Guanipa.

Ella me ama y yo la amo. Ella en lo suyo, haciendo de la distancia un grito Caribe, de guerra y esperanzada miel de abejas laboriosas. Yo en lo mío… con la palabra por delante echa sonrisa y diadema. Con la palabra que nombra y crea, y señala, y sueña.Yo miro otro paisaje en la distancia y ella me abraza. Estamos unidos por el tronco. Ella mira en un sentido, yo en el otro.

El mundo gira para ambos mientras el universo calienta centellas apasionadas en la sombra de nuestras mejillas. La misma sabia nos recorre, retumba el corazón de madera como un tambor de fieltro, paja y monte de todas las sendas y caminos, escuchamos a los hombres pasar por el sendero y sabemos que por siempre serán sus pisadas el reloj de nuestros anhelos.

La tierra nos abraza, sembrados nuestros cuerpos en un cuerpo, crujen los sueños en las ramas mientras las hojas comentan y sonríen. La madre y su canto de ternura fértil, arenosa como una maraca que vibra al son del pulso y el parpadeo… y aunque sendas distintas miramos, estamos enamorados.

Cedhot Arias

Ojalá los desamparados

2009-08-05T20:01:00.002-04:30

Como un resplandor de hojas secas
es tu mirada enamorada y silenciosa
en el cauce de mis ojos.

Allí, retozan las aves de tu pelo
y en la humedad espesa
bañan sus sueños
los habitantes laboriosos de
nuestra cansada esperanza.

Me miras y sé que el universo
hizo un nudo de nuestros cuerpos
que tus brazos tornaron ansiosos los míos
que tus muslos echaron a volar
como tijeretas en alas de los muslos míos
y que entre tu pecho y mi pecho
hay un surco sembrado y fértil
en el que cosechan amor
los desamparados cuando están tristes.

Hay tantos amores que no tienen el amor
que tú y yo tenemos…

Ojalá de los árboles que nos habitan hace tiempo
saquen los que luchan por lo que aman
leña sincera para el fuego de sus anhelos…

Cedhot Arias

05/08/2009

Premio Oriental de Poesía "Mercedes de Pérez Freites"

2009-08-02T03:00:00.001-04:30

Fundación Cultural Unicornio celebra 10mo Aniversario
CONVOCAN PREMIO ORIENTAL DE POESÍA “MERCEDES DE PÉREZ FREITES”

Cantaura.- Diez años han transcurrido desde que el 01 de agosto del año 1999, Scarlet Planchart, Jonathan Carpio, Ángel Luis Santaella y Cedhot Arias, dieran inicio al 1er Plan Vacacional Unicornio, en las instalaciones del Centro de Orientación Cultural Cantaura. Planchart, Hoy Directora General de la institución señala que con esa actividad nació Unicornio Fundación Cultural.

“Hemos vivido distintas etapas – señala Planchart- realizamos 03 planes vacacionales, participamos en distintos festivales de teatro internacionales, nacionales y locales, desarrollamos una intensa labor de sensibilización hacia la lectura en las instituciones educativas de Freites y mantenemos un Premio Oriental de Literatura que lleva por nombre “Mercedes de Pérez Freites” en homenaje a la poetisa Cantaurense, que este año llega a su 3era edición” y que han ganado en poesía José Pérez y Marcos González y en narrativa Rafael Guerra.

Sin embargo, los dos mayores logros de la institución son: El diseño y ejecución del 1er Plan Local de Desarrollo Educativo y Cultural del Municipio Freites, junto a la Alcaldía del Municipio Freites, desde el año 2004 cuando se formuló en mesas de trabajo hasta mediados del 2009, cuando cerró su ciclo con un éxito reconocido a nivel nacional. Y el impulso a la creación de la Red Nacional de Promotores de Lectura y Creatividad Literaria de Venezuela, en Cantaura, junto al Centro Nacional del Libro y el Ministerio de la Cultura de Venezuela, en Octubre de 2004.

Convocatoria Poética

Scarlet Planchart, Directora General de la Institución, señala que para celebrar este 10mo aniversario están previstas diversas actividades, tales como Talleres de Creación Literaria para cuatro comunidades piloto de Cantaura, Actividades de Narración Oral (Cuentacuentos) en espacios públicos, “actividad que no se está realizando hace mucho tiempo en la localidad” y la convocatoria de la 3era edición del Premio Oriental de Literatura “Mercedes de Pérez Freites” según las siguientes bases:

1.- Podrán participar todos los escritores nacidos o residenciados en los Estados: Anzoátegui, Monagas, Sucre, Nueva Esparta, Delta Amacuro y Bolívar.
2.- Los poemarios participantes tendrán una extensión mínima de 40 cuartillas y una máxima de 50 cuartillas, escritas por un solo lado en páginas tamaño carta, a doble espacio, en tipos Cambria de 12 puntos.
3.- Las obras deben remitirse en formato digital (Disco Compacto), en documento guardado en Office Word con nombre que identifique el título de la obra, en una carpeta con el seudónimo del autor o autora. En carpeta aparte, titulada: Del Autor, dentro del mismo soporte, vendrá un documento en Office Word sin nombre, en el cual estarán los datos del autor o autora de la obra. A la siguiente dirección: 4ta Transversal. Nº 26. Quinta “Andina” Urb. La Candelaria. Cantaura. Municipio Freites. Estado Anzoátegui. Venezuela. Código Postal 6007.
4.- El ganador del 3er Premio Oriental de Literatura “Mercedes de Pérez Freites” obtendrá un premio en metálico de BsF 10.000,00 Certificado de participación y publicación de la obra en el lapso de un año, a través del Fondo Editorial del Caribe.
5.- La convocatoria no será declarada desierta. El monto del premio no será dividido. No se otorgaran menciones especiales.
6.- El plazo de admisión de los trabajos será desde el 01 de Agosto de 2009 hasta el 01 de julio de 2010. El veredicto será anunciado el 30 de julio de 2010 A través de los medios de comunicación nacional, regional y local. Y la premiación será entregada personalmente al ganador en la ciudad de Cantaura, el 20 de agosto de 2010.
7.- No podrán concursar obras que hayan sido premiadas en concursos anteriores.
8.- No podrán concursar obras con dedicatorias incluidas en alguna de las páginas.
9.- El jurado estará integrado por tres destacados poetas venezolanos.
10.- Los soportes no serán devueltos.
11.- Lo no previsto en estas bases será resuelto por la Fundación Cultural Unicornio y el Jurado.

Ahora (y IV)

2009-07-29T15:05:00.005-04:30

Veo tus ojos

como dos panales de miel

cerrados.

Bailan abejas su dulce nectar

en nuestra habitación

iluminada de ti.

Veo tus ojos cerrados

como balcones en flor... y siento.

Piensas en como

el agua baja por tu cuerpo.

Imaginas la suave humedad

en los senos

y tus labios asoman tímidamente

su promesa vital.

Son mis manos el agua.

Ebria, tu fragancia recorre

la brisa de este cuarto huracanado.

Ebria,

desnuda.

No es un recuerdo,

es el sudor guardado en mi piel

es tu sudor guardado en mi sabana.

Mientras te sumerges en el agua.

Cedhot Arias (seria Ahora)

29/07/09

Ahora (III)

2009-07-29T13:37:00.003-04:30

Sola en la fuga

mi alma tropieza

resbala sobre el horizonte

como un ave sensible sobre las olas

y la espuma.

Revolotea sin paz.

Como una sombra sin nombre

se me acurruca en los huesos,

titirita, no hay calor sobre la tierra

sólo el de tu piel.

Caen como hojas

mis pestañas en tu vientre

cubren el largo trecho

hasta tu cuello

la noche en que no estás.

Cedhot Arias (Serie Ahora)

Verde. Fotografía tomada del espacio en Flickrde: 7 Miguel Angel Para ver su trabajo puedes visitar este enlace: http://www.flickr.com/photos/eyedeaz/

Ahora (II)

2009-07-29T13:25:00.003-04:30

Hoy (justo ahora)

...

quiero salir (volar, como cualquier ilustre mirada lejana)

hacerme frugal aliento (retazo de incendio)

vaho

sopor (cansancio...)

vano vapor

nostálgica caricia (suspiro... mirada... anhelo)

Sin ti.

Cedhot Arias (Serie Ahora)

27/07/09

Ahora

2009-07-24T17:17:00.001-04:30

Esta es la hora del día
en que nadie me habita
la hora infinita y ciega
aquella en la que soy un universo
descarnado, que duele.

Cedhot Arias

Deseo y tesón del amor y del deseo

2009-07-11T12:32:00.005-04:30

Verde de las sombras
el destino imperioso de tus besos
trajo hasta mí la corteza de tus labios.

Agua fresca en el tallo,
vertido de pies a cabeza
en tu cintura,
era fértil
el parpado, la uña, un simple gesto.

Mirada de gato:
intuyo, intuyes,
la danza del sexo.
Y, lamidos los deseos
queda como un reguero
por todas partes
el amor que sentimos.

Ahora, en la confirmada
presencia de nuestras soledades
afines… huele

solo la abundancia embadurnada
y placentera en todas las cosas.
Y el anhelo clandestino.

Cedhot Arias

Sábado 11 de julio de 2009

12:51 p.m.

Tramonto a Firenze V. Fotografía tomada del espacio en Flickrde: 7 Miguel Angel Para ver su trabajo puedes visitar este enlace: http://www.flickr.com/photos/eyedeaz/

Me dueles - Jaime Sabines

2009-06-25T18:53:00.003-04:30

Sencillamente hermoso.

(Tomado de You Tube)

El lado oscuro del corazón - Rostro de vos - Mario Benedetti

2009-06-23T18:27:00.003-04:30

Palabra de Hombre

2009-06-15T18:39:00.005-04:30

"Hoy me gusta la vida mucho menos,

pero siempre me gusta vivir; ya lo decía”

César Vallejo

Habito la casa de la angustia

cada sentido se me crispa de los nervios

cada logro se transforma en un pesado fardo

que cargo camino al desamparo

Habito este espacio hace tanto tiempo

como si los siglos abusaran de su tropa consecuente

tic tac relampaguea el desespero

los aires se transforman en gases tóxicos

camino al desenfreno

Comparto mi soledad acumulada

con el gordo calvo que espía mi ventana

con la meretriz ausente

con el desempleado atrincherado en

aquella plaza antigua

comparto mi soledad eterna

sólo eso

Habito la casa de la angustia

sólo eso

Cedhot Arias

del poemario inédito "El Libro de los Aromas"

Nostalgia (I)

2009-06-12T16:41:00.007-04:30

Azules a lo lejos
es el cielo
arrebatado de presagios
hay una tristeza
que cojea en mis ojos

no se si haya pasado
mucho tiempo
y ya no puedan bailar
mis parpados en tu cintura

solo se
que con creyones
delinee tu cintura fértil
y pinté un lucero entre tus piernas
-muslos firmes, rodillas hermosas,
divina vertiente de líquidos vitales-

he roto el pacto de no verte
hice de nuestra distancia
una excusa
para la sorpresa
un sendero para los deseos

Cedhot Arias
12 06 09 - 04:59 p.m.
Foto: Atardecer en Aucanada. En el album de Azules a lo lejos. Galería de .7 (Miguel Ángel) en Flickr los invito a visitar su maravilloso trabajo.

anhelo y esperanza

2009-05-27T20:20:00.008-04:30

Como a la vida te amo
esfinge de cal
salobre es tu cuerpo
sobre la piedra,
sacrificio olvidado

miro detrás
el vertice de mi cuerpo
encaja en el oradado
sendero lechoso del tuyo
la humedad es una fragancia
sin tiempo mientras recuerdo
mientras tengo la certeza
de nuestro destino

volteo
miro al frente
levanto mi brazo cálido

sobre el horizonte
sobre la sombra de tus cabellos,
somos iguales como
las nubes,
marchamos hacia la quietud
hacia el deseo satisfecho día tras día

añoro desgarrar tu piel
sentirte sangrar de placer sobre mi
añoro tu grito escondido,
el ritual de tu rostro en este espejo,
añoro y deseo

me levanto y aún te siento mía,
no puedes ser de nadie más
sino de quien te adora...
de quien ha hecho de la espera
un sendero de piedras de colores.

Cedhot Arias 26 de mayo de 2009 09:00 p.m.
La fotografía que acompaña nuestro poema hoy es de IAR
http://www.flickr.com/photos/eseartista/ en ese vínculo puedes revisar su valioso trabajo fotográfico.

Silencio

2009-05-25T10:42:00.005-04:30

Hay una lagrima tuya

en mis suspiros

el vapor del día

enredado entre las piedras rotas

escapa como mil gotas

de agua que emergen de la tierra

y al final

cuando es solo la oscura

penitencia de la rosa

estamos tu y yo

en los besos

esperanzados

estamos

y es tierna la luz

de nuestros ojos

que se escapan

que ya no vuelven

que saben

como niños enamorados

que despues de aquella curva

nos separamos

aprovecho hasta el lejano

sonido de tu voz

hasta lo que no quieres decirme

hasta la pulcitud
de la distancia

y llegado el tiempo

de las angustias

me aferro a tu mano

como a un puñal

Cedhot Arias

21 de mayo de 2009

06:00 p.m.

La fotografía es de: Gonzalo (http://www.flickr.com/photos/zalo_astur/) Natural de Oviedo, España, con un excelente trabajo gráfico. Por eso hoy acompaña este poema.

Adios poeta Mario Benedetti

2009-05-18T13:42:00.004-04:30

Saramago lamenta muerte de Mario Benedetti
ABN. (Agencia Bolivariana de Noticias)

Caracas, 17 May. ABN.- El escritor y premio Nobel de Literatura en 1998, José Saramago, lamentó la muerte del escritor uruguayo Mario Bendetti, de 88 años, y alabó su labor literaria y humana. 'Siempre quedaba esa ingenuidad que es pensar que lo inevitable se puede posponer, pero no se puede, y cuando llega, como acaba de llegar para Mario Benedetti, es muy duro', informa EFE. El escritor portugués afincado en Lanzarote (España) comentó que 'todos sabíamos que Mario estaba mal, que con la enfermedad que tenía en cada minuto estaba en riesgo. La ingenuidad no ha sido posible. No hay milagros', lamentó. De sus vivencias con el escritor uruguayo, Saramago, que formó parte del jurado de los premios Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1999, recordó la alegría de Benedetti al obtener este premio. 'Tuvo una alegría enorme', rememoró. Con la muerte de Benedetti, dijo Saramago, vamos a conocer más de su vida. 'Era un carácter humano extraordinario', enfatizó. 'Hemos perdido y hemos ganado -continuó Saramago- porque están ahí sus libros, que afortunadamente nos sobreviven'. De la obra de Benedetti destacó su diversificación; poesía, cuentos, novelas..., 'ha escrito todo, tenía una capacidad de trabajo extraordinaria, y con su genio, su talento y su coraje podemos decir que ha sido una obra muy hermosa'. 'Hace años que no nos veíamos. En Uruguay coincidimos y recordábamos cosas, contábamos chistes..., era un carácter muy abierto, yo casi diría que Benedetti no guardaba rencor a nadie'. A juicio del escritor portugués, 'Mario Benedetti siempre ha vivido en positivo', y eso, añadió, 'es bueno porque en tiempos de pesimismo como son estos, su lección es que siempre hay la posibilidad de pensar que algo puede cambiar'. 'Eso es lo que ha hecho a lo largo de toda su vida: trató de cambiar las cosas que estaban mal, lo que era injusto'. A veces, la vida de un autor no merece la pena conocerla pero -según Saramago- 'en el caso de Mario Benedetti, su vida es un ejemplo'. Saramago, profundamente afectado por la grave enfermedad del escritor uruguayo Mario Benedetti, había pedido hace una semana, a través de su blog, que los admiradores del poeta se volcarán a sus obras y leyeran sus poemas para enviarle así un mensaje de cariño al uruguayo.

Táctica y Estrategia

Mi táctica es,

mirarte

aprender como sos

quererte como sos.

Mi táctica es,

hablarte

y escucharte,

construir con palabras

un puente indestructible

Mi táctica es,

quedarme en tu recuerdo

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

pero quedarme en vos.

Mi táctica es,

ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos

simulacros

para que entre los dos

no haya telón

ni abismos.

Mi estrategia es,

en cambio,

más profunda y más

simple.

Mi estrategia es,

que un día cualquiera

no sé cómo ni sé

con qué pretexto,

por fin me necesites.

Rumores (y III)

2009-05-07T01:02:00.003-04:30

Fotografía de Lara Jade fotografo Inglesa para mayor información visite su sitio:

http://larafairie.deviantart.com/art/Displaced-38671293 Dicho sitio está protegido por Derechos de Autor.

Suspiro en la piedra de tus deseos
pido los míos,aferrado al sueño
me embriago pleno de agua
y de la tersa promesa
siempre sagrada de tu vientre.

Tú sabes muy bien que la brisa trajo un cáliz
que lo tomaste como si fuera tuyo,
y que no hay ausencias capaces
de hacernos invisibles.

De nada escapamos sino del reguero de sombras
que como rémoras nos siguen
donde quiera que marchamos.
Tienen miedo
de las cosas terribles que abrigan
nuestros pechos como larvas de amor
que sin cesar cavan más y más profundo.

Yo también sé que duele
muy adentro...
yo también siento esos
seres moverse succionando...

Y sé que todos lo saben.

Cedhot Arias
06 de mayo de 2009
01:10 a.m.

Sin título

2009-04-28T20:01:00.009-04:30

La nada nos asombra
con su juego de máscaras
y es tanto el asombro
que corren todos a su encuentro
mientras quedan vacías
las casas no habitadas
hace mucho tiempo
por seres con nombre y destino
y razón y pasión
están pues las casas vacías
a la orilla de la orfandad
de las gentes
que fingen que viven
y sólo destapan las ventanas
para comprobar tímidamente
que no han muerto

Cedhot Arias

Lapsus

2009-04-27T09:37:00.004-04:30

No he podido evitarlo

ella se ha quedado

tensa

desparramada

sobre el mueble

que la vierte

hasta la oscuridad.

Cedhot Arias

Aromario

2009-04-24T13:27:00.005-04:30

Caído en el asfalto el cadáver de la hoja en blanco

el árbol continúa

su viaje inexorable

hacia la tierra

Cedhot Arias

Te vide bañada del tinto café las mejillas

anja, ansí, como el mismo cuerpo del amanecer

sobre las sábanas.

Ansí, ansí mismo como el olor de mamá

recostadas las piernas sobre la vida.

Uju, mujer, mujer, mujer,

me trepaste

me plenaste como el eucalipto

me asfixiaste

eran sólo los vapores

de tus deseos sobre los míos

Cedhot Arias

de: http://librodelosaromas.blogspot.com

ÍTACA - Constantín Kavafis

2009-04-20T17:31:00.004-04:30

Cuando salgas en el viaje, hacia Ítaca

desea que el camino sea largo,

pleno de aventuras, pleno de conocimientos.

A los Lestrigones y a los Cíclopes,

al irritado Poseidón no temas,

tales cosas en tu ruta nunca hallarás,

si elevado se mantiene tu pensamiento, si una selecta

emoción tu espíritu y tu cuerpo embarga.

A los Lestrigones y a los Cíclopes,

y al feroz Poseidón no encontrarás,

si dentro de tu alma no los llevas,

si tu alma no los yergue delante de ti.

Desea que el camino sea largo.

Que sean muchas las mañanas estivales

en que con cuánta dicha, con cuánta alegría

entres a puertos nunca vistos:

detente en mercados fenicios,

y adquiere las bellas mercancías,

ámbares y ébanos, marfiles y corales,

y perfumes voluptuosos de toda clase,

cuanto más abundantes puedas perfumes voluptuosos;

anda a muchas ciudades Egipcias

a aprender y aprender de los sabios

Siempre en tu pensamiento ten a Ítaca.

Llegar hasta allí es tu destino.

Pero no apures tu viaje en absoluto.

Mejor que muchos años dure:

y viejo ya ancles en la isla,

rico con cuanto ganaste en el camino,

sin esperar que riquezas te dé Ítaca.

Ítaca te dio el bello viaje.

Sin ella no hubieras salido al camino.

Otras cosas no tiene ya que darte.

Y si pobre la encuentras, Ítaca no te ha engañado.

Sabio así como llegaste a ser, con experiencia tanta,

ya habrás comprendido las Ítacas qué es lo que significan.

Constantin Kavafis

La tarde - Humanae Vitae - Libro de los Aromas (III)

2009-04-15T17:23:00.005-04:30

“Siento, luego, soy”

Cedhot Arias

La tarde está absolutamente desamparada

como cuando sopla la brisa

por entre las llamas de la fogata

y sólo aviva las brasas que se agitan de miedo

aquí y allá

la tarde está así

mansa y sola .

Como tú con los pies en el charco

como tú desnuda hace rato

con la maldición de las sombras

a cuestas,

la tarde es noche

cuando lloras

y es antorcha cuando gimes

los espejos brillan

en los senos

y las lámparas se mecen al ritmo de un canto

y de otro

y desde ese lugar avistamos el ansia tardía.

La tarde es absolutamente larga sobre los celos

como cuando nos aquejan fuertes dolores sin nombre

y las costillas vibran al paso

de corrientes marinas,

que ancestrales se empozan

en los pliegues del cielo de las cejas llorosas,

y el desamor no existe ni la soledad plena.

La tarde está así

como cuando caen por entre

los soles del mundo

la hipocresía

y los labios insomnes.

Cedhot Arias